El crepúsculo de los dioses

La primera recomendación de Filmaffinity que veo no ha sido todo lo satisfactoria que esperaba. Sí, la pelicula se deja ver de un tirón y a nivel interpretativo un 10 para la estrella que ha perdido el norte, y un 9 para el guionista perdedor. A parte de eso le veo poca chicha al argumento.

Así que es esta la mejor película de la primera mitad del siglo pasado, por debajo tan sólo de "Luces de la ciudad".
¿?

Hace ya algún tiempo que dejé de devorar esas cintas que se denominan mitos, grandes clásicos o piedras angulares del cine.

La absurda intención de este algoritmo de repulsión a las supuestas obras maestras no es otra que la de subsistencia sensorial. Estos, en principio, grandes filmes, son víveres en forma de sensaciones para el amante del cine clásico si se reciclan impolutos, vírgenes: sin estrenar.

Frente a este chorreo de acción absurda, diálogos infantiles, guiones chamuscados, dramas babosones, humor chabacano, ramplonas interpretaciones, direcciones mediocres, música benidormiana, elásticos finales, engañosos guiños, previsibles moralejas, vacíos contenidos, mensajes vulgares y patéticos intentos de originalidad, que empapa el cine actual, tan sólo se me ocurre el truquillo descrito un poco más arriba, para reavivar, de vez en cuando, la más fuerte de las sensaciones que el supuesto séptimo arte puede en uno producir, es decir, la de introducir por la vista y el oído (de momento) emociones intangibles e invisibles mediante el movimiento inteligente de imágenes que en ardua labor licuan en luz algunos aspectos de los infinitos que la vida abarca.

Un comienzo espectacular, con la voz de ese señor que, en los 40 y los 50, informaba a sus contemporáneos de forma sublime, majestuosa y solemne, que aunque en el bordillo de la acera se lea Sunset Boulevard, para nosotros la peli es "El Crepúsculo de los Dioses", enunciado este título con una inclinación, una gravedad y un tono sólo al alcance de los elegidos.

Pasamos inmediatamente a uno de los mejores planos jamás filmado, bajo el agua, enfocando el cadáver de un hombre que es fotografiado por detrás por un círculo de señores con gorra, porra y uniforme.
Uno no puede hacer otra cosa que no sea encajarse en la butaca, y abrir los ojos para engullir con desmesura todo lo que el señor Wilder muestre en la pantalla.

Pero pasados los minutos, la cinta decae en un cuento que a mí, particularmente, siempre me ha importado poco: el de las viejas divas, las divas viejas, que esconden su edad en fantasías... la conocida piterpanidad.
Norma Desmond o Marujita Díaz, qué más da.
Michael Jackson.
Sí, Sarita, sí... te besó Gary Cooper... ¡qué brasa!, de verdad... además, te besó en la barbilla. (La ósea; no la vellosa)
Y El Fary se tiró a Ava Gardner. Pues muy bien.

Otra cosa. No me gustan las hombreras de los trajes de época, como la que lucía Ford en Gilda o Stewart en Historias de Filadelfia. Sólo las luce con gracia David Byrne.

Tampoco me suelen hacer gracia las películas de "cine dentro del cine". No sé la razón, pero sé que no me convencen. Y eso que en la película se encuentran algunos de los detalles más sombríos sobre el mundo del cine y los cameos más nostálgicamente crudos de la historia del cine, pero...

Pues lo que dice mi título, que no consigo dar crédito a que una película como esta ocupe la posición número 9 del ranking de mejores películas de esta página.
Una cinta infumable hoy en día, una historia sin ningún interés, donde las casi dos horas de duración de la misma se centran en la figura absurda y excéntrica de la protagonista, una mujer que de existir como se la refleja aquí, sería para darle de palos hasta agotarse uno, agotarse como casi te agotas visionándola como un pardillo.

Sólo recomendable a enemigos.