El cielo gira

Película/documental de muy agradable visionado por la belleza de sus imágenes. Precioso el plano fijo del paisaje con árbol al fondo. Me sorprende no haber leído ninguna comparación con el cine de medio oriente. Parece lógico encontrar en éste una fuente de influencia: la sencillez, la naturalidad frente al paso del tiempo, el respeto del observador que no juzga...
Encuentro magistral la forma en que se encajan sucesos históricos de la magnitud de la existencia de los dinosaurios, la dictadura franquista o la conquista de los romanos. Realmente nos sobrecogen presentados en este escenario de aparentes invariabilidad e insignificancia.
Me sobra la narradora, sus textos rara vez aportan algo y lo hacen de una forma un tanto ñoña que no está a la altura del conjunto.

Con respecto a algunas críticas anteriores, considero que no es un argumento válido escudarse en la familiaridad para ensalzar una película, sería equivalente a defender, dentro del cine profesional, el vídeo de la primera comunión de mi hijo.
Tampoco comparto la admiración por la inteligencia y brillantez de los diálogos. Son lo que son, merecen todo el respeto, pero no van más allá de la obviedad. De hecho creo que la directora lo que pretende con ellos es mostrarnos la relatividad de las cosas, no adoctrinarnos sobre política o filosofía.

Buen documental hecho por Mercedes Álvarez sobre el pequeño pueblo donde nació, dedicado a la memoria de su Padre, que es como decir a su propia memoria y a la memoria de sus orígenes y los recuerdos y sensaciones vividos en los primeros años de su vida. Toda la cinta transmite un aire de melancolía y pesadumbre que encoge el alma, mostrándonos como los pocos y viejos habitantes de un frío y despoblado pueblecito de España, viven esperando ya pocas cosas de este mundo, en todo caso quizás sólo el momento de la partida final.

Hay escenas algo manidas y poco naturales como la de los tres ancianos debajo de un árbol de la plaza del pueblo haciendo forzadamente una charla ante la cámara o las dos mujeres (Valentina y Crispina) comentando entre ellas algo de la historia del palacio del pueblo; pero hay otras preciosas y de magnífica estética como la de la mujer tendiendo la ropa en un cordel entre dos palos plantados sobre un pradito verde, con un fondo natural de nubes que avanzan y un ambiente de ventolera que prácticamente se siente (esta escena es la más bella de todo el documental, merecía que se hubiese extendido unos minutos más en ella). De igual forma, el viejo pastor que ha hecho el oficio toda su vida, su forma de hablar, su sencillez y sus ovejas, resultan conmovedores. Y el paseo de los dos ancianos por el camino que sube hacia un árbol solitario es una parte excelentemente filmada; estos dos amigos a la par que andan cuesta arriba (mejor que cuesta abajo) mantienen la conversación más profunda y filosófica de todo el documental.

También el encuentro entre un trabajador emigrante y el atleta que entrena por la comarca, es digno de mención: dos hombres de profesiones distintas pero de un mismo país y costumbres, lo cual les hace reconocerse, atraerse a charlar e intercambiar impresiones sobre sus vidas.

En definitiva, un bucólico y entrañable film acerca de lo que muere, de lo que pasa, de lo que se va, de lo que desaparece y aparece bajo el cielo que gira.

Fej Delvahe

La película que más y mejor habla sobre la España de antes y de ahora, sobre la guerra de Irak, los conflictos políticos, la inmigración y muchísimas cosas más. También es la más bella de cuantas ha hecho el cine español en mucho tiempo, con sus paisajes y sus personajes perdidos en el tiempo. Es también una de las películas más personales, más íntimas que recuerdo, es un documental, si, pero también una historia, un drama, de una mujer en busca de su pasado, de su identidad. Una obra maestra que dignifica al cine español, nadie la va a ir a ver porque es "un documental aburrido". Mejor que mejor, toda para mi.

Película que hace concebir esperanzas respecto a lo que puede ser el futuro de su directora; pero de ahí a considerarla una obra de arte, como han dicho algunos, hay todavía, en mi opinión, un gran trecho. Mercedes Álvarez ha filmado su película con una gran austeridad (sucesión de planos fijos, ausencia de música...), justificada sin duda por su propio planteamiento: una pretensión de máxima objetividad, de no intervenir en la realidad desnuda que pretende mostrar. Y la cosa resulta relativamente eficaz, aunque el planteamiento en sí no deje de ser cuestionable. ¿Es realmente posible o deseable esa objetividad? ¿No puede ser una vía demasiado fácil y con resultados limitados de antemano? Preguntas a las que se podrían añadir otras más sobre ese «falso documentalismo», que cuenta de hecho con una evidente puesta en escena; tal planteamiento ha dado al cine extraordinarias películas, es cierto, como «Nanook el esquimal» u «Hombres de Arán», pero, claro está, Mercedes Álvarez no es Robert Flaherty.

Se ha repetido, y estoy de acuerdo, en que la voz en off no encaja demasiado. Como texto literario no está mal, pero parece obedecer fundamentalmente a la inseguridad de la directora en sus posibilidades, a las dudas sobre su capacidad de transmitir su mensaje mediante un lenguaje estrictamente visual (es su primera película). Por lo demás, ese texto en off incorpora un elemento de subjetividad que no acaba de encajar, a mi entender, con la pretendida objetividad de las imágenes.

Probablemente la película habría ganado si no se hubiera apoyado tanto en los diálogos y se hubieran recortado ligeramente algunos de ellos, cuyo interés intrínseco no pasa de ser relativo, pues, obviamente, no se trata tanto de darnos a conocer las opiniones personales —necesariamente limitadas— de los vecinos sobre acontecimientos como la guerra de Iraq o la vida más allá de nuestro planeta, cuanto de transmitirnos una idea global sobre su vida colectiva.

En cualquier caso, con todas sus limitaciones, me parece una obra digna, estimable e interesante.

Tus arrugas te delatan. Son el espejo de tiempos pasados. Son el reflejo de pueblos olvidados.
Tus arrugas me cuentan historias. Igual que aquel olmo viejo, testigo de tardes juguetonas.
Nostalgia de toda aquella gente que añoras. De aquellos que emigraron buscando mejora.
Mientras paseas por el campo de la mano del pintor ciego. Veo su paleta, de color negro.
La que da vida a todos aquellos momentos, que por tus ojos pasaron, tras tantos tormentos.
He querido ser testigo del desvanecimiento, de aquella gente junto al milenario pueblo.
Nutrido al abrigo de culturas de oriente y occidente. Mientras pastor y corredor discuten su suerte en una tierra extraña, como emigrantes. Lejos del mundanal ruido, pero en paz con sus semejantes; rodeados de naturaleza agreste, vendrán tiempos mejores, mientras la directora acaba sus labores. Como el lavabo de Antonio López. Como el membrillo de Victor Erice.
Este es el bello testimonio de una poeta de las imágenes. Una de las mejores películas españolas de todos los tiempos. Y de ninguno.