Siniestra obsesión

El final es absolutamente genial, el colmo, puestos a venderlo todo, hasta a su madre si cabe, sin dudarlo ni un segundo su alma, que me temo que no, si alguien la quisiera, se vende, o por lo menos lo intenta (de perdidos al río, seguro de vida, me suicido y cobras un millón de dólares, querida, amada mía) y hasta en eso, cómo no, ni una a derechas, fracasa, a sí mismo (el ideal del capitalismo, la muerte, también se tasa, oferta demanda, ley del mercado, tenía un precio), quiero, no la de Alfredo García, mi propia cabeza, tampoco la de Juan Bautista, te la ofrezco ofrendo en bandeja de plata, que se la sirvan a mi novia o prometida para que algo en mi vida sirva valga por fin para algo, la pena, dé, de una puta vez, algún dinero o provecho, sea un boyante o exitoso próspero negocio, pero ni por esas, no hay modo, al hoyo sin bollo, ni muerto un dólar por mi cabellera, a la basura, a la lona, al agua, acojonante, grandioso, fenómeno.
Pero..., lo dicho, el pasmarote grotesco del vecino que intenta emborronar estropear la faena, aguar la sagrada fiesta, ese final glorioso como de La ley del silencio con su bochornosa presencia, bulto sospechoso, aparecida a última hora con la pasma, éramos pocos y parió la abuela, el sursum corda.
Y además, cambiemos mejor de tema, volvamos a de la felicidad la senda y olvidémonos de engendros o estrambotes sin nombre, es lo que dice ella, lo tiene o tenía todo, inteligencia (la película casi parece una partida de -novela de- ajedrez, o un videojuego, pasando pantallas sin freno ni descanso, del hambre los juegos, pruebas superadas, movimiento perpetuo, moviendo piezas, acción y pensamiento), agallas, trabajo a destajo (un estajanovista de la estafa y el sueño), buena pinta, impoluto, soluciones a toda hora, jeta, imaginación, ocurrencias, voluntad -de poder o lo que sea o haga falta-, clarividencia para salir de atolladeros o callejones sin salida, don de gentes, encanto, carisma, simpatía a raudales, buena madera, al fin y al cabo las mejores intenciones, magia potagia, pero todo eso no importa o vale nada si no tienes lo más importante o lo único que realmente cuenta, la capacidad suficiente para ser consciente de que se trata tan solo de ser o hacerse el tonto, dúctil, dócil o maleable, barro en sus manos, de no meterse en problemas, en camisa de once varas y agachar la cerviz o cabeza cuando toca que es más o menos siempre, de doblar el espinazo, amo, aguantar o conformarse, rebaño, de no querer tanto o pedir todo, de ser una bendita hormiguita y no una jodida cigarra, de... (a la) mierda, a tomar por culo las bicicletas son para el verano, que se jodan, escupiré sobre vuestra tumba.
El tercer hombre.
La dirección es apabullante y los actores están bien, sobre todo él necesariamente excesivo, no es una película para tibios, y el gordo como Welles Orson en Sed de mal, asolando, la grasa y el diablo, a más carnes mayor perrería, y los luchadores griegos son insuperables, adorables monstruos, también el otro forzudo forzoso memo, el gigante viejo no se puede morir mejor, cuánta grandeza atesora esa delicada de bailarina alma, y los secundarios y los bajos fondos, m, el vampiro de düsseldorf, un de luces y colores espectáculo, lo veo todo en blanco y negro, me sumo.
Atrapado por su presente, infinito, retorno eterno.
Marcado a fuego no por el odio, lo contrario, por el amor a todo lo dado o todavía no llegado, omnímodo.
Ciudad en la noche.
Corre, Forrest, corre, Lola, corre, Sammy, por qué.
Joe Cocker, summer in the city.
Abrumador clasicazo.