Error efímero. Llorar sangre.
Todos los tópicos más uno o dos por si acaso, mamporros sin ton ni son ni sentido ninguno, villanos o malosos a chorros que los regalan de tebeo paródicos que tienen o sufren tics faciales o defectos físicos extravagantes y que jajaja esto no lo vi venir usan ventolín ni de Mortadelo idea de bombero torero, zorras to güenas con escote, lo mejor o casi único bueno de toda la película con muchísima diferencia, que te parten el alma te tirita la entretela y el corazón de melón en dos como un salmón, más mamporros, saltos, volatines, ridículas grotescas torturas ni al que asó la manteca, carreras y atropellos y una partida de póquer que no se la salta ni un gitano, pobre, por absurda, aburrida, infinita, cortada o partida y tan lamentable, en fin, el pack completo, tentetieso, tediosa, sin sustancia, agotadora, pretenciosamente tonta, aparatosa, grandilocuente, fofa, hinchada, una mezcla funcionarial y sin gracia o espíritu o gusto de golpes a lo loco, sentimientos manufacturados y tramas lobotomizadas, qué te queda entonces, pues eso, que están buenos y buenas, ellos y ellas, o él y ella, y la vieja, la Judi, a lo suyo, lo demás, rutina, escombro, derribo, dinero, somnífero, matasuegras.
Ah, y le sobra una hora por lo menos, lo malo si breve, mucho menos espantoso, el trago pasa más rápido, la duda ofende.
Pobre Giannini, siempre haciendo el indio en estos casos pericolosos tumefactos, aquí de apuntador teatral para más inri para que la gente, y la pobre Eva la primera, no se pierda, por quién nos toman.

El misionero.
Lo recuerdo como a un tipo gracioso e inteligente con un sentido del humor fácil e irónico con un deje paródico payaso provocador y absurdo brillante cachondo y, también, por qué no decirlo, algo triste o amargo, aquí estoy porque he venido, qué se le va a hacer, algo Ópera prima la de Trueba madrileña no tan movida más bien quieta parada, y poco más y este documento, bastante, menos, no tiene centro (ni criterio), da vueltas concéntricas en círculo vicioso ciego que no cuadrado más bien alcornoque camino de ninguna parte de perdición alrededor de una figura tan elíptica elusiva en este malhadado caso, con nula profundidad y, para colmo y obviedad, se convierte o constata concreta en una morcilla más de la ristra infinita de vagas perezosas hagiografías que en er mundo han sido y serán hasta el fin de los tiempos, post mortem semos más buenos cojonudos, que se despachan impersonal sumariamente, sin ninguna pasión ardor o arte, en estas ocasiones luctuosas como si fueran los típicos y famosos obituarios que ya están mucho tiempo ha escritos en previsión de la muerte pronta del susodicho por cualquier juntaletras sin espíritu de la colmena ni alma o vergüenza, negro mercenario de a pocas pesetas.
A lo más que se atreven en los sesenta y cinco minutos de viaje masaje distante fúnebre es a señalar su cerril defensa del castrismo, dice Manrique, un solo adjetivo a cambio de muchas miles de palabras en su gran mayoría inútiles o reincidentes.
Qué nos dicen, que era zumbón y bueno y honesto y liante y actor e histriónico y botarate y generoso y más nada, ah, sí, el lío de las vulpes quiero ser una zorra pero no me dejan, tía, tronca, mazo mola, qué país, qué justicia, en pleno Felipismo, qué cutrez, qué gente, para que aprendan, apenitas nada de su pasado, historia, familia, vida, pensamiento, ideas, gustos, querencias, referencias, afectos o cero patatero, pedir peras al limonero, de posibles trozos de entrevistas de/a él mismo o lo que sea, un, en fin, ay, ejercicio nostálgico alicorto estreñido o apañado e insustancial y descafeinado coro junte poco griego de colegas o amigos de sus tiempos de esplendor en la hierba e hirsutas las flores es lo único que nos dejan o dan estos cabrones yermos emasculados, pauperrismo, pirrismo, no pirronismo, miserismo, miserabilismo, raquitismo, Las Hurdes todas juntas y revueltas las pocas.

Arsénico por compasión. Peter Bogdanovich. Muerte entre las flores.
La idea, juguetona maliciosa malsana, con melocotones champán y rosas, podría ser interesante y divertida, tal y como está contada, agua de borrajas, montada a horcajadas, pretenciosa tontamente, no, repele, como a los mosquitos.
Esa frivolidad anémica displicente boba dispersa descerebrada, esa pose perezosa de pega, esa pijería femenina guardián entre el centeno foster wallace amistades peligrosas vírgenes suicidas, esa nadería Wong Kar Wai deseando amar Gus Van Sant Elephant tarada inútil tontita isla bonita Madonna Menos que cero Brett Easton Ellis Eugenides.

La revolución en marcha. En construcción. Opera aperta. Un mundo nuevo.
Sin música ni banda sonora, un triste pianito o acompañamiento ni mierdas u hostias en vinagre, a pelo, a ver si hay huevos.
Vertiginosa agitación y propaganda. Publirreportaje de belleza seca estoica densa fiera esencial salvaje que va a mil por hora con un montaje loco espasmódico speedico centramínico y que no para de hacer lanzar alabanzas al régimen, loor de multitudes, hincado de hinojos, Vertov, pero sin alharacas ni componendas o afeites, al grano, pontificando pero con el mazo dado y golpeando, a machamartillo, bravo, nino.
Glorificación del trabajo, de la colaboración, del colectivo, del pueblo, el ascetismo, del criterio y la dirigencia, de los amados líderes, del pragmatismo y la inteligencia, de la organización y el cerebro, de lo material y concreto, del esfuerzo, de la industria, de la tecnología, de la electricidad, del futuro, luz, más luz.
Tan pesado, repetitivo o aburrido como fascinante, épico y poderoso. Tú eliges... si Stalin o Lenin, no hay salida, muerte o gloria.
Es como darte un chute bruto lírico burro de realidad que entra en sangre como un caballo loco y que te da ganas de asaltar el palacio de invierno o, por lo menos, algo es algo, Moncloa, con el puño en alto, la vida está en otra parte, no en esta de tentetieso y pandereta mala broma vendida España camisa roja de nuestra desgracia.
Un bello durmiente/te duerme vampiro charly que te chupa la sangre y te la devuelve rejuvenecida, esto sí que es una transfusión como Dios o el partido mandan.

Días de radio. Segundos fuera.
Un mamporrero, un manufacturador o empaquetador, el chico de los recados perfecto, el que representa como ninguno mejor que nadie la maquinaria avariciosa ciega (kitsch, maqueadora, expurgadora, espigadora, limpiadora, negadora) de Jólivud, esa trituradora abrumadora de la realidad convertida en mentira quincalla purrela ablandabrevas analgésica antibiótica sonajera que blanquea papilla empastilla cualquier cosa que se precie o toca para todos y todas, y aquí no es menos, cada plano o decisión de guion está calculada, sopesada y formulada para que dentro de ella no quede nada de vida o solo como burda y amañada apariencia, sensiblera falsa carcasa, de hecho, la película dura más de dos horas y en esos largos minutos es imposible encontrar algún claroscuro, ni una minucia o resquicio, blindada, de hormigón armado, la jeta, no entran ni las moscas, es decir, humanidad, en cualquiera de los protagonistas, santos, ángeles caídos del cielo, perfectos, impolutos, inmaculados los tres, robots, esta película la hace una inteligencia artificial y no notaríamos la diferencia, y hasta la parte social que queda como planteada de fondo o pasada o contexto es resuelta de la más vergonzosa de las maneras, cuando dice que es un país maravilloso para vivir, faltaría menos, arriesgando, vivimos como creadores a lo loco, sin frenos ni miedo, pasa la mopa, que ayuda a la gente más necesitada o cuando más lo necesita esta, manda cojones y narices que lo suelte con lo que acababan de pasar y cuando previamente habían medio señalado o sugerido que aquello era el patio de Monipodio y después de que su amigo del alma hubiera muerto en extrañas circunstancias por todo ello, plastifica, amansa, doma, domestica, traga, maravilla, sublima, viva la máquina, ole los tornillos, dios salve el engranaje y la sagrada bomba atómica.
Los niños, la mujer, el cura, la miseria, todo sea para glorificar al héroe, de baratillo baratija épica, el enemigo (nada, o poco, que ver, nos lo quieren presentar como una mezcla del M.A. aka Clubber Lang de Rocky III y el Ivan Drago de Rocky IV y Max era lo contrario o ni muchísimos menos así) arranca cabezas y comecerebros y follahembras y tan chulesco mostrenco memo, todo sea para dejar claro a todo el personal quién es el bueno y quién es el malo, a quién hay que animar y a quién no que estas cosas las carga el diablo, no vaya a ser que nos confundamos o liemos la manta a la cabeza o perdamos en selva intrincada enmarañada confusa oscura, mirad, majos, potencial público, os voy a hacer un/el esquema que sé de buena fe que sois gente despierta, despejada, espabilada, con ritmo y mecanismo, con alegría y cosa buena.
Con lo interesante que podría haber sido esta misma historia con un mínimo de ecuanimidad y hondura o verdad y esas cosas tan innecesarias, pringosas y asquerosas y desagradables, no manches.
Con el boxeo todo vale o cabe, cualquier mamarrachada o falsedad, aunque hay que decir en honor a la verdad o a maracuyá que los combates son entretenidos y eso, pero lo ya comentado, cualquier parecido con la realidad es un equívoco espejismo yerro, pedimos perdón, no lo hicimos a propósito, en el corazón y el alma lo sentimos, no volverá a pasar, jamás.