No andemos con rodeos: es una película tan buena que parece francesa (este es uno de los mayores elogios que se me ocurren). En realidad iba a ser malo y a decir que no parece española, pero no sería justo porque aquí tenemos a Icíar Bollaín o a Cesc Gay, que son capaces de contar historias muy conmovedoras que, al estilo de Rohmer o Rosales, se alimentan de lo cotidiano y rompen con la retórica cinematográfica más al uso. Pero claro, son la excepción.

Si uno lee cualquier periódico español verá que asuntos como el terrorismo, la especulación inmobiliaria en el litoral, las familias desestructuradas o la enfermedad ocupan un espacio grande de la información. Si uno ve las teleseries o las películas de lo que enfáticamente se llama "nuestro cine" verá que generalmente se habla de otras cosas y que los actores (siempre los mismos) se comportan de forma muy rara (se confunde naturalidad con pintoresquismo modernizado). En resumen, que todo es falso y generalmente mediocre. Cuando estos asuntos que tomo como ejemplo (terrorismo, construcción, familias monoparentales, cáncer) aparecen, casi es peor, porque siempre lo hacen de forma desaforada y ridícula.

Yo no digo que el cine deba ser un espejo de la realidad, pero no está mal que de vez en cuando hablen de mí y de mi mundo (entendiendo "mí" como una persona normal, dentro de lo que cabe). "Nuestro cine" suele tratar sobre personas chistosísimas e hiperexcitadas (o retorcidas y truculentas) en las que no me reconozco (ni intuyo un átomo de realidad en ellas, son puras entelequias retóricas).

Bueno, pues aquí sucede todo lo contrario. Esta película habla de una España y de unas personas que sí reconozco, y lo hace con naturalidad, emoción e inteligencia. Los actores son maravillosos, el guión es perfecto (¡qué calidad en las elipsis!) y Rosales consigue ser natural y al tiempo valiente al narrar esta historia (esa pantalla partida podría haber sido un recurso pedante y, sin embargo, no rompe la fluidez y funciona con absoluta naturalidad).

No hace falta ser español, ni mucho menos, para disfrutar de esta película: sólo quiero subrayar que se integra con naturalidad en un tiempo, un espacio y una sociedad y todo eso lo transforma en arte, con mayúsculas.

Os la recomiendo con toda emoción y todo entusiasmo.

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Esta película, que muestra con tanta elocuencia la fragilidad de la vida humana y cómo a la mínima nos podemos ir al otro barrio, me ha dejado tocado y me han entrado ganas de decir a todo el mundo cuánto le quiero. Por si a los terroristas les da por poner bombas y me pillan en un tren o un autobús (cosa nada difícil) dejadme que os diga, amigos de FilmAffinity, que ha sido un gusto leeros y compartir filias y fobias con vosotros. Espero que en el Infierno haya internet y pueda conectarme para seguiros la pista porque a menudo me ha hecho más feliz leeros que ver las películas. Un beso, compañeros.

Macarrones

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Otra exclusiva de Macarrones para FilmAffinity. El blog secreto de Alexander of the Church
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Oyes, pues que estaba yo en las Siete Calles tomando unos chismes con Gracia Querejeta y Vicente Aranda y les digo:

–Pues no estoy haciendo yo una peli en inglés, con dos cojones.
–No jodas, Álex -dice Gracia, tan graciosa ella.
–Como lo oyes. Y he contratao a la Leonor Guosling...
–Está como un jamón. A esa la ponía a sudar en mis películas ahora mismo, ya sabéis mi lema: "¡Abajo las bragas, sonido, cámara, acción!" –dice Vicente Aranda, siempre tan poético.
–Trabajan Leonor, el pecaor de la pradera Güiliam Jarrr, Frodo Bolsón y Jimmy Carter.
–¿El ex presidente de los Estados Unidos? Joder, cómo te pasas, Álex –comenta graciosamente Gracia.
–Oye, que soy de Bilbao, que yo cuando me pongo a hacer pelis las hago a lo grande. Y todo lo estoy rodando allí mismo, nada de decorados: todo es de un neogótico inglés que a veces me parece que estoy haciendo Harry Potter, pero sin magia. ¿Sabes? La peli va de números y crímenes y toda la hostia, todo muy currao y con mucho intríngulis filosófico, el teorema de este, la teoría del otro, te cagas. A veces se me va la olla y ruedo unos planos a lo Fantasma de la Ópera, con toda la peña disfrazada y corriendo por los tejados detrás del Jorobado de Notre Dame (este es de otra peli, pero yo lo mezclo todo y le añado fuegos artificiales). También me ha salido un plano secuencia muy chulo, como si fuera Orsongüels, uno entra, otro sale, pasa una bici. Ah, y para no caer en los tópicos, los protagonistas van corriendo a todas partes y se tropiezan con gente con libros o periódicos y los tiran al suelo.
-Jo, Álex, eso no se ha visto nunca en ninguna película.
-Ya ves qué gracia, Gracia. Lo malo es que me ha quedado un poco corta.
–Si quieres te dejo unos metros de cinta que recorté de “El último viaje de Robert Rylands”. Es un coñazo, como el resto de la película, pero también salen universitarios ingleses y hay un profe y así.
–¡Me interesa! Es que me he propuesto hacer una película coñazo y no me sale, no estoy acostumbrado.
–Déjame a mí, que soy especialista.
–Tampoco me atrevo con las escenas de amor. No se lo digáis a nadie, pero Frodo Bolsón es virgen, no se ha acostado con ninguna actriz. No me atrevo a bajarle los calzoncillos.

Vicente Aranda se exalta:

–¡Es que eso no se hace! A quien hay que desnudar es a las actrices, que para eso están. Tú déjaime a mí, te la via dejar a la Guosling toa resudá, la via echar unos espaguetis con tomate por las tetas y la voy a dejar en bolas y con delantalito, que se van a matar a pajas todos los estudiantes de Fosfort, o como se llame el sitio ese donde has ido a rodar.
–Cojonudo, chicos. ¿Tomamos otro cacharro?
–Venga, pues.

Macarrones

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AzulOscuroQuéManíaDeEscribirloTodoSeguidoCasiNegro podría presentarse como paradigma de lo que es una película española: 1) se ambienta en Madrid, 2) los personajes tienen importantes y rebuscados problemas sexuales, 3) el tono oscila entre lo social y lo cómico (nuestra tradicional insatisfacción unida a la incapacidad de tomarnos nada en serio), 4) los defectos residen principalmente en las deficiencias del guión, en su tendencia al efectismo, a la dispersión y a lo peliculero (*).

Es una película española prototípica, sí, pero también hay que redondearlo diciendo que es una buena (y más que buena) película española, entretenida, bien interpretada (los actores, sobre todo los masculinos, son estupendos), que retrata nuestra sociedad (en el futuro servirá como testimonio histórico, al igual que hoy podemos ver "El pisito" o "El cochecito" como documentos de su época), describe muy bien la psicología de dos personajes difíciles: los hermanos Jorge y Antonio, el primero una persona con graves problemas de autoestima y de comunicación (menos mal que es guapo, si llega a nacer feo sí iba a saber lo que es estar solo y no follar) y el segundo, un pícaro enamorado que sale de la trena.

En torno al amor (o sea, del sexo) giran todas las tramas, tanto de los personajes principales como de los secundarios. La menos lograda es la del amigo del protagonista, su padre y el masajista, aunque en general la salva el buen hacer de los actores (**).

Comentarios varios, prescindibles: (***)

Lo mejor: es una primera película y vendrán más. Hay directores que se han muerto y no han rodado no digo una película, sino un solo plano la mitad de emocionante que algunos de los que hay en AzulOscuro. Cuando el protagonista llora uno, que es un blandito, se conmueve hasta los huesos: si hubiera tenido un ordenador en esos momentos y hubiera podido votar, le habría puesto un 10.

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(*) No hay más que ver cómo empieza, con ese diálogo entre un padre y un hijo separados por un muro ("Dime que no eres tú, Jorge", "Soy yo, no voy a ser portero, no lo voy a ser, no quiero, (trémolo) no puedo"; catapún; "¡Papá! ¡Papá!", infarto cerebral; 8 años después, el niño portero.

(**) No siempre, hay chistes que no funcionan y eso, en una comedia, es terrible: por ejemplo, cuando sale al pasillo tras cepillarse a la de la guitarra.

(***) Cosas que cojean: La canción del cumpleaños: muy cursi. El gorrito que lleva la erasmus química cuando va de excursión a Soto del Real: muy cursi. El propio personaje de la química: inverosímil y cursi (lo único que me gusta de ella es que envía postales). Los trajes desfasados que lleva a las entrevistas de trabajo Jorge: muy forzado (el chico se supone que, aparte de no tener un duro, no tiene gusto ni sentido del ridículo, pero luego bien mono que va con sus camisetitas y, aparte, su padre unta los huevos fritos con billetes de cincuenta euros; vamos a ver: una pensión de invalidez + un sueldo de portero sí te dan para comprarte un traje, de hecho, si me lo puedo comprar yo se lo puede comprar cualquiera). La confusión sexual de Israel (Sean): muy forzada, increíble.

=====

Cines Lido de Madrid, primera sesión, cuatro gatos en la sala y allí que estamos mi pata Servadac (gran seductor de viudas en las colas de los cines) y un servidor, para hacer patria y ver cine ejpañol, del cual Servadac está muy necesitado ya que últimamente sólo se alimenta de productos escandinavos y orientales. Yo creo que le gustó, aunque para saberlo tendré que esperar a que cuelgue su crítica (qué nervios).

Macarrones

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...sos.

GRUPO DE TERAPIA de gafapastas. Aparece un joven atractivo con capucha:
-¡Te queremos, Dromedario!
-No, no soy Dromedario, soy Macarrones.
-(con menos énfasis): Ah, vale. Te queremos, Macarrones.
-He venido a contar mi caso.
-¡Te escuchamos, Macarrones!
-Yo era todavía un tierno jovencito y nunca había visto una película de Tarkovsky, aunque le rezaba a menudo porque sabía que era el único Dios verdadero y, además, una vez se me apareció en sueños en forma de zarza ardiente y me dijo: Spielberg es una mierda, es el anticristo (cosas que yo ya sabía porque había salido de ver ET con arcadas, yo era un niño así de raro). Crecí en mi ciudad de provincias donde JAMÁS se estrenaría una película de Tarkovsky (salvo que contratara a Lina Morgan y a Juanito Navarro para que la protagonizaran, cosa que el ruso -inexplicablemente- no parecía dispuesto a hacer) y soñaba con asistir a las misas tarkovskianas, a los éxtasis colectivos, rezar con sus devotos y formar parte de la secta y tenía fe, mucha fe. Por fin, Dios es grande y todo lo puede, llegué a Madrizz y allí descubrí una reserva de gafapastas llamada Filmoteca Nacional donde se les apacienta como a las búfalas polacas en peligro de extinción. "¡Este es mi medio natural, aquí quiero vivir!" -me dije. Y me hice miembro de la cofradía. El milagro se produjo al poco tiempo: programaron "Sacrificio". Y allí estaba yo, bien merendado, con el alma virgen, ante la pantalla grande que surge cuando abren las cortinas de la Filmoteca (este momento me encanta, y también el parpadeo de las luces del techo). Se oscureció la sala, empezó la película y yo empecé a llorar: "Esto es lo más bonito que he visto en mi vida", pensé los primeros minutos. Estaba emocionadísimo.

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Pero luego...
A los cinco o diez o quince minutos (en cuanto acaba la primera secuencia) empecé a sospechar que Mr T no había rodado esa película pensando en mí y que me expulsaba a patadas de su secta. Tuve la sensación de que el director se había vuelto literalmente loco o que le había dado un infarto detrás de la cámara y los actores habían seguido improvisando y habían hecho las cosas más raras y aburridas que se les había ocurrido, sin que nadie se preocupara de que aquello tuviera alguna coherencia. Qué rollo, qué losa, qué plomo, qué pretensiones, qué falso me parecía todo, qué aires de catedrático de Filosofía que da su clase después de comer atufando a puro y a coñac y que no se da cuenta de que desbarra. Prefiero entretenerme clavándome lapiceros en el ombligo, poniéndome grapas en los pezones y pillándome los testículos con un cajón una y otra vez antes que volver a ver Sacrificio.
Se levanta una validadora con gafas de pasta:
-¡Ya está bien! ¡Se habrá quedado usted a gusto! ¡Esta página la leen niños que todavía creen en Tarkovsky! Además, ¿por qué le ha puesto un seis?
-Por los detalles bonitos que uno ve de vez en cuando entre las legañas y porque Tarkovsky tenía cáncer y se la dedicó a su hijo y porque sale un arbolito y porque me hizo llorar y porque no me he curado del todo de mi gazapastismo y sueño con el Infierno si suspendo una peli de Mr T. Por eso vengo a esta terapia.
-¡Fuera de aquí! ¡Que alguien eche a este tipo!

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Más experiencias con Tarkovsky: "La infancia de Iván" me encanta, pero es una película que parece de otro; "Solaris" (o "Rollaris: cómo destrozar una novela"): interesante ver a Lem espachurrado por la apisonadora del tedio; "Stalker": bonitas ideas, bonito planteamiento, ambición wagneriana, pero eso sí, el resultado es como trabajar de cobaya en una fábrica de supositorios. "Sacrificio" será el testamento de Tarkovsky, pero casi lo fue también el mío: aconsejo a los espectadores que antes de verla se despidan de su familia y dejen por escrito sus últimas voluntades.

Es la primera vez que escribo una crítica sin haber visto la película inmediatamente antes, pero no he podido evitar reaccionar ante el 10 de Art y los textos (muy bonitos) de Servadac y Hermione, que tienen fe y yo les envidio por ello.

Macarrones

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Esta es la primera película rodada bajo los presupuestos del "Dogma 95" danés: el desmaño estético y las "peculiaridades" técnicas (que en otra película llamaríamos "deficiencias") contribuyen aquí a dar una rara verosimilitud a las situaciones que se nos van presentando, como si fuéramos copartícipes de un vídeo doméstico. Un vídeo explosivo, claro, porque "Celebración" cuenta cómo el banquete de una familia altoburguesa que celebra el aniversario del patriarca acaba degenerando en una especie de terapia colectiva, donde salen a la luz los reproches y secretos más vergonzantes (que atañen, cómo no, al sexo, que es de lo que, por definición, no se habla en la mesa ni con la familia). La mentira, el disimulo y la dignidad son los argumentos medulares que se desarrollan en esta película, donde los actores defienden de forma admirable un guión inteligente que, pese a los elementos de tragedia shakespeariana, destila un soterrado humor negro (negrísimo, vaya).

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Si yo fuera programador de televisión, emitiría esta película todas las Nochebuenas, a ver qué pasaba a la hora de los brindis.

Macarrones

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