509 de 670 usuarios han encontrado esta crítica útil.
Sobre el 23:
• 23 está formado por la sucesión de los dos primeros primos.
• Sherlock Holmes y el Doctor Watson vivieron en el 221B de Baker Street durante un período de 23 años
• Es uno de ‘los números’ de la serie “Perdidos”.
• Los padres contribuyen cada uno con 23 cromosomas al ADN de sus hijos.
• Existen 23 discos en la columna vertebral humana.
• A la sangre le lleva 23 segundos circular alrededor del cuerpo.
• En los seres humanos es el cromosoma 23 el que determina el género.
• Julio César fue apuñalado 23 veces en su asesinato.
• Existen 23 letras en el alfabeto latino.
• William Shakespeare nació el 23 de abril de 1564 y murió el 23 de abril de 1616.
• El Titanic se hundió en la mañana del 15 de abril de 1912 (4 + 1 + 5 + 1 + 9 + 1 + 2 = 23).
• Los Mayas creían que el mundo se acabaría el 23 de diciembre de 2012 (20 + 1 + 2 = 23).
• Tengo fusiladas más de 23 críticas (que alguien haga algo para ahora mismo para cuadrar el número).
• Michael Jordan, LeBron James y David Beckham llevan el número 23.
• 11 de Septiembre de 2001 = 11 + 9 + 2 + 0 + 0 + 1 = 23.
• Marujita Díaz afirma tener 23 años.
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Sobre el primo de Joel Schumacher y su última atrocidad cinematográfica:
• 23 veces pensé en que esto iba a ser un inteligente thriller.
• Y otras 23 veces imaginé durante la proyección nuevos métodos de tortura para castigar a sus responsables.
• 23 x 23 = los diálogos bochornosos que provocan vergüenza ajena.
• 23 x 23 x 23 = las situaciones en las que el espectador reza y suplica que no le tomen otra vez más el pelo con semejante patraña.
• 23 + 23 = las palizas que más de uno hubiese endosado a Schumacher si el cine le hubiese costado 23 €.
• 2,3 = mi nota de la película.
• Debería ser nominada a 23 Razzies.
• La mejor frase de la película: “No existe el destino, sólo existen diferentes elecciones”. Y una de ellas debe ser olvidar esta miserable película en 23 segundos.
406 de 478 usuarios han encontrado esta crítica útil.
No sé si serán sus perfectos encuadres, sus planos aéreos de esa ciudad que resplandece en la penumbra de la noche, su hipnótica banda sonora, las explosiones de violencia arrancadas desde la pausa y la sensibilidad o sus encadenados que unen la obra como si fuera carburante a punto de quemarse en pantalla… pero Nicolas Winding Refn ha construido un vehículo cuya única calificación debe ser de cinta de culto a través de esa carretera llamada tiempo.
Debajo de la rueda y apasionando el asfalto yacen sus referencias. De “Vivir y morir en Los Angeles” a “Driver”, de “Impacto” a “Bullitt”… del cine negro a su perfecta estética de estilo que derrapa entre la Serie B y el cine indie. El propio director mira el retrovisor y habla de un homenaje a Alejandro Jodorowsky e inspiración en “Scorpio Rising” de Kenneth Anger. Es cierto, “Drive” habla sobre un escorpión, que por naturaleza es solitario, en el cuerpo de un personaje sin nombre que podría haber parido el cine de Leone. Pero también nos habla de mortíferos aguijones frente a balas y armas de fuego, nos quema con manos peligrosas y dinero sucio, nos conduce a la naturaleza de las cosas, de esperar el momento, de cómo construir la secuencia desde la hipnosis para cazarnos, para pisar el acelerador, dar un volantazo y asestarnos un golpe letal como espectador y presa.
Nicolas Winding Refn se sitúa en terrenos explorados por pocos, en el camino que atraviesa inalcanzables carreteras secundarias, pasto del desierto y territorio vedado y prohibido, como las de Lynch y Tarantino.
No hay lugar equivocado para el escorpión sino para el que se enfrenta a su aguijón aunque tiene una debilidad compartida con la mayoría de las bestias… la necesidad del amor. Y en “Drive” el amor se equipara a esa sensación del espectador de encontrarse en una carretera cubierta de niebla junto a un profundo acantilado. No pares. Pisa el acelerador y déjate llevar.
453 de 592 usuarios han encontrado esta crítica útil.
1. El triunfo de la voluntad
Más un cineasta maldito que bastardo, Quentin Tarantino tiene innumerables padres cinematográficos que tejen, sobre diferentes tonos y géneros, un compendio fílmico cuya individualidad supera el conjunto que ofrece el mosaico de referencias. No se trata de una conexión directa con el género o el filme que origina el título de la cinta, “Aquel maldito tren blindado”, sino que el talento y estilo propio del cineasta se impone creando una nueva visión dimensionada del autor. Es así un filme puramente tarantiniano cuyos orígenes quedan borrados y ametrallados por la cinefilia y genialidad.
La secuencia que abre la película es simplemente monumental: aparece el título «Capítulo 1: Érase una vez… En una Francia ocupada por los nazis». Se abre como un western con tono clásico a lo Ford o Eastwood con la banda sonora de “El álamo” en los créditos, pero alude también al spaghetti western con vistas a Leone y a su fiereza. La planificación es maravillosa y se sostiene con referencias propias: diálogos continuos rellenado una larga secuencia hasta que la violencia encumbra el clímax.
Esa lucha constante entre el cine clásico y la serie B hace erigir el triunfo de aunar la elegancia, precisión y monumentalidad clásica con la originalidad, provocación y radicalidad del cine alternativo. Tarantino es el único cineasta que ha alcanzado el equilibrio perfecto entre ambas corrientes creando un estilo propio.
2. Teléfono negro, hoy volamos hacía Paris
“Malditos bastardos” presenta a uno de los villanos más maquiavélicos de la historia del cine, el coronel Hans Landa, que construye en la apertura el leitmotiv de toda la cinta: un simple disparo puede cambiar toda una guerra como si de un efecto mariposa se tratase. No sólo es una representación conocida del concepto del azar sino del conocimiento personal y las vivencias. Es importantísimo el juego de idiomas en el guión y el pasado que arrastran los personajes como los actos que desencadenan.
La recreación de la Segunda Guerra Mundial no es un retrato de las trincheras, ni del campo de batalla sino de pura negociación (las situaciones en todas las secuencias se resuelven siempre así). También de imposición del cine sobre la cultura universal y los designios de la civilización. Hay cierto grado de anacronismo lírico fundido con la brutalidad de la violencia. De cine extremo entre cigarros fundidos en humo y llamas. Es puro celuloide incandescente con infinitas lecturas metacinematográficas, como si todo fuese una metralla de fotogramas quemados por la celeridad antes del impacto.
“Malditos bastardos” es un monumento cinematográfico a la historia del cine. Un acto de amor brutal, combativo y suicida donde la ficción reescribirá el cine salvándolo. Tarantino, de hecho, ha vuelto a rehacer la historia del cine salvando a toda la humanidad. A todos nosotros.
399 de 538 usuarios han encontrado esta crítica útil.
1.- BALLATA TRISTE DI UNA TROMBA
Fallida, inacabada, insustancial, alargada innecesariamente, tan valiente como tirarse a pozo sin fondo, desaprovechada hasta el vértigo, dividida y diversificada como lo que pretendía plantear. No hay vómito de cine, sólo simple y desagradable sabor a bilis. Grotesca. Y, realmente, me duele escribir esto porque era uno de tantos que veía en “Balada triste de trompeta” el definitivo tour de force de Álex de la Iglesia, el resurgir de un cineasta que merecía más y la venganza por el maltrato injustificado de “Muertos de risa”. Hay muchos enlaces comunes con esa obra maldita e indignamente olvidada pero están ensuciados por la arena de una pista de circo que el director de “El día de la bestia” nunca debía pisar solo. Hablo de Jorge Guerricaechevarría y lo mucho que se le recuerda cuando finaliza el grito desconsolado del público envuelto en llanto y lágrimas.
Hay directores que no necesitan guión ni historia. La imaginería y el despliegue de un paritorio de imágenes sobrepasan cualquier límite que les imponga un texto predefinido. El problema de Álex de la Iglesia es que nos quiere contar una historia pero finalmente no sabe cómo hacerlo. Sus imágenes, planos y secuencias quedan, por lo tanto, vacios por disfuncionalidad, huecos por ordinariez narrativa y prendados de un hilo mínimo hacía la empatía de un espectador que tiene que buscar pequeños brotes en un gran huerto seco sin vida.
Sin recuerdos tan sólo queda el olvido. “Balada triste de trompeta” es una película de historia sin historia.
Me parece muy bien que Álex quiera dar trabajo a su novia pero Carolina Bang no es Giulietta Masina ni Ingrid Bergman, es Yola Berrocal oxigenada con el mismo portento interpretativo que Paris Hilton. En manos de ellas su personaje queda inútilmente descrito y tira por la borda esfuerzos que no conducen a nada. El viaje que inicia desde Fellini hasta Hitchcock pasando por la barbarie y el esperpento queda en la cabeza del director como lo que nunca fue plasmado por disfuncionalidades en la postproducción, cortes en secuencias que no se entienden y personajes desdibujados con acciones incomprensibles.
Álex de la Iglesia es autor pero no nos encontramos ante una película personal ni insólita sino desmenuzada y quebrada en el letargo de lo insípido. ¡Más carne, esto es la guerra!, parece decirnos un director que pretende aglutinar toda la España mediática y política desde la Guerra Civil en los himnos a la televisión por medio de Raphael y que finalmente me deja igual que la canción cuando acaba la película:
«Balada triste de trompeta
por un pasado que murió
y que llora
y que gime
como yo»
«Esta crítica continua con spoilers, desnudos y vísceras en el Spoiler»
(El resto de la crítica puede contar partes de la película)Ver todo
spoiler:
2.- MI REINO POR UN CULO (Y DE CULO)
¡No me lo puedo (de) creer! “Balada triste de trompeta” se reduce a la historia de un culo. Un culo gordo y peludo con un dueño llamado Carlos Areces. Cuenten las veces que se ve su culo y se asustarán. Sale más que los nulos desnudos completos de Carolina Bang. Parece que Álex de la Iglesia actúa cual Otelo-calienta-braguetas enseñando la ‘chicha’ y ‘pechuga’ que no desea compartir. Un acto vil… como aquella metáfora que se instaura en su película.
Todo empiezana diluirse cuando vemos a Fran Perea dando paso previo a infiltraciones infantiles terroristas en la construcción del Valle de los Caídos. Son las primeras irregularidades y no van a ser las únicas. Comienza el chapapote y desbarajuste mental: ¿Había sacarina en 1973? ¿Llegaron tan rápido a España las camas de “El exorcista” en inexistentes ‘Pasajes del terror’? Posiblemente sea lo de menos, porque lo de más son chistes sin gracia, tramos de comedia romántica tumorales y sin emoción, guión con innumerables lagunas, planos que no dicen nada cortados en la sala de montaje o por falta de medios como la gran tela roja final o el lanzamiento del ‘Motorista Fanstasma’ y, finalmente, un conjunto de sinsentidos con alguna frase y secuencia que salva al conjunto de la total quema.
Natalia representa a una bella patria llamada España. Envuelta de rojo y con ansias de ser maltratada como pasión para mantener el deseo de dos aspirantes: Javier, el payaso triste, representa a la España hija de la lucha republicana y perdedora desde su infancia. Nunca podrá poseer a esa España que le tienta pero que tiene otro dueño, Sergio, lo simple, la fuerza y la violencia, el poder y la dictadura de ese circo que llamamos país.
La España republicana tiene miedo de poseerla pero cuando cree liberarla de la posesión (a cuatro patas) llega el caos y la tragedia. Con la España nacional desfigurada comienza la huida y el exilio. Franco aquí es presentado como Teresa de Calcuta y Javier muerde como una fiera, previamente servil, a la mano que le da de comer. Nada ha cambiado. Con ambas Españas deformadas y mutiladas llegan otros circos llamados terroristas que pretenden poner a España ‘por los aires’. Pero España (Natalia) sigue sin dueño. La locura republicana o la desagradable fealdad de la mutilación nacional son rechazadas por España aunque… mira que lo intenta. Primero, con el bando nacional que ya no engaña a nadie (ni a los niños) por muchos disfraces que se ponga porque nada puede tapar sus atrocidades y, segundo, con el bando republicano que desea secuestrar a la nación para conseguir un ansiado síndrome de Estocolmo.
Ninguno consigue el verdadero amor, tal vez en su último suspiro el bando republicano pero con tanto tirar, sobar y abusar al final España queda muerta y rota, quebrada por dentro y ‘crucificada’ ante (y por) payasos. Gran metáfora, eso sí, pero pésima ejecución.
× Cien prestigiosos y reputados críticos de cine han afirmado que es una de las mejores escritas esta década.
× Fíjese en los espacios, en los silencios, en esas letras perdidas, en su ritmo cadente y sin fisuras.
× Es arte porque no sólo lo digo yo y los cien prestigiosos y reputados críticos de cine, lo dice en sí misma la crítica. ¿Es usted acaso idiota?
× Póngase unas gafas de pasta gruesa si lo considera oportuno. Gire su cabeza, obsérvela mejor desde otros ángulos, aléjese, acérquese hasta que cada una de las letras colocadas por el autor se ensanche y se expanda en su cerebro. Hágalo durante 103 minutos continuados. Haga algo intelectual por una vez en su miserable vida.
× Está contemplando el arte, los paisajes sin límites, las innumerables sensaciones de cansancio, las nubes pasajeras, los caminos ilimitados del arte, del cine.
× Aquellos necios que sigan viendo cinco letras e infinidad de puntos colocados aparentemente al azar y se atrevan a valorar esta obra de arte con notas ridículas y paupérrimas es que no saben de arte, de cine, de nada.
» Así es “Gerry”, no se puede explicar ni tratar de entenderla. Es simplemente el mayor timo cinematográfico de arte y ensayo de esta década. Equiparable a filmar una papelera llena de basura durante 103 minutos a base de perfectos travellings.
» Parafraseándome a mí mismo del parafraseado de varios usuarios y un parafraseo para meterse con un servidor, os dejo la dirección donde remitir una redacción de cincuenta líneas sobre lo mucho que os ha gustado la película:
Dr. Sigmund Freud
Karlsplatz, 16
Viena (Austria)
P.D.: No enviéis a esta dirección vuestra redacción de “El sabor de la sandia”. Al que escribe se la devolvieron con varios insultos en alemán, unas gafas de pasta gruesa, una sandía y un lubricrante anal.
