Y es a nuestro guapo y joven Martin Sheen (que por cierto, pidiendo al estimado lector que me permita la licencia de hacer un inciso, recientemente descubrí que su nombre real es Ramón Antonio Gerardo Estévez) a quien mandan a ese infierno, a esa jungla cargada y que con muy buen ojo Coppola rodó durante casi toda la película con un ambiente anaranjado. Tiene una misión, ha de adentrarse en lo más profundo de las tinieblas y sabe que no volverá siendo el mismo. Nadie está cuerdo, nadie responde a lógica alguna. Ni las religiones, una vaca volando, rituales indígenas dignos de Holocausto Caníbal o una misa en medio de un campo de batalla rodeado por fuego, cadáveres y casi cadáveres, lo corroboran. Ni los soldados, ni los altos cargos ni mucho menos el entrañable, necesario e inolvidable Coronel Kilgore, Robert Duvall, que en medio de toda la desesperación, el miedo y la incertidumbre, el caos y las muertes de sus enemigos y amigos de su Séptimo de Caballería que no cabalga caballos, vuela helicópteros, lo único que le interesa es el surf. Ni las chicas de Playboy, ni Miss mayo… ¡Dios mío con lo guapa que era Miss Mayo!; todos han perdido algo importante de su ser en la oscuridad al adentrarse peligrosamente en ella. Y el que más perdió de todos fue nuestro amigo Martin Sheen, poco a poco, al avanzar por ese rio de muerte infinita para hacer sus pertinentes gestiones con uno de los mejores Marlon Brando de cuyo propósito no quiero acordarme por si alguien no ha tenido el gusto de ver la película.

Y salió de allí, salió resucitado. Pero para resucitar al tercer día primero tuvo que morir. El Horror, el Horror… y ese infierno no es algo paranormal; existe todos nosotros.