Lo confieso. Soy un paleto del cine. Sólo veo mierdas. No tenía ni idea de que existía esta película. Pero por fortuna, soy un gran aficionado al rap. Y la descubrí por el temazo que Rapsusklei le dedica en "Sueño y no lo estoy". Y ya puestos, me puse a investigar y descubrí que correspondía a esta película y que era, nada más y nada menos, una "obra de culto".

Bueno, lo de "obra" no lo voy a discutir que lo sea, pero lo de "culto" lo pongo en duda. Una vez vista, sólo es una vulgar copia del estilo de la Generación Beat... a la francesa, como la tortilla. Una infancia difícil, angustiosa, en un ambiente hostil, una especial debilidad por la poesía, esa intelectualidad marginal que tanto gusta a los bohemios, desarraigo familiar, pajas con la vecina, cual Chinaski, peleas, alcohol, sexo, desencanto, ausencia de ilusiones, desengaño vital... Todo ello contando en una desagradable voz en off, que intenta plagiar el estilo bukowskiano, pero mezclado con el cutre chauvinismo francés, o lo que es aún peor, canadiense.

Un falso intento del bohemio y sofisticado "Art Noveau" por acercarse al underground del "realismo sucio" de la literatura estadounidense de la segunda mitad del siglo XX, que aburre hasta a las ovejas. Una historia sin historia, desestructurada. Y un niño con la misma cara de lelo durante toda la película, y del cual dudo que ni siquiera sepa escribir, como para vendérnoslo como un joven talento de la poesía y un maestro en relatarnos lo que ocurre a su alrededor.

Para gente cuya película de referencia sea "Pretty woman" o cuyos libros de cabecera sean lo de Milenium o los de los vampiros esos, quizá se dejé impresionar. Pero para los que hemos crecido rodeados de mierda de verdad, entre libros de Henry Miller o Bukowski, entre otros, no cuela. Y los franchutes que se dediquen a hacer películas sobre complejas conversaciones filosóficas-existenciales mientras toman crêpes, que eso se les da mejor.