Confieso que me daba miedo ver esta película por Al Pacino, temible desde hace décadas con su histrionismo inveterado. Sólo el tema de la carta de John Lennon me espoleó a seguir adelante. Y bien que hice. La mejor interpretación del astro en años, sensible, controlada, utilizando las manos sólo cuando es necesario, sintiendo los diálogos. La patética historia de un dinosaurio del rock que, ya en su segunda o tercera juventud, descbre al hijo al que nunca quiso ver y recibe la llamada de la paternidad. Sí, lo sé, es un cuento de hadas, pero no temáis, la sacarina está controlada. Pacino cuenta con la inestimable colaboración del gran Christopher Plummer, otro que en su vejez dejó aflorar al gran actor que llevaba dentro, y de la sublime Annette Benning, una vez más dando una lección de madurez, serenidad y buen gusto. Elegante, grácil, flexible en su interpretación, esta mujer no ha sido reconocida todavía en lo que vale, tal vez por cargar con el marchamo de esposa de Warren Beatty.
Bobby Cannavale se esfuerza en su papel (ahí es nada dar la réplica a Al Pacino), y Jennifer Garner está difuminada, sin carnaza donde hincar el diente. Como habéis notado, hablo sobre todo de actores. Es una película que se sostiene por ellos. Y por la música, claro. Una peli humilde muy recomendable, y no sólo para amantes del rock.