Los americanos, los de la industria, en su afán de hacernos creer que las cosas son como no son, nos han traído a Valladolid una comedieta disparatada, en el peor sentido del término. De esas que sirven para pillar cuatro chistes, alguno que ya habíamos olvidado, y exprimir situaciones más que vistas.
Lo que no entiendo, o tal vez sí, es porqué quienes seleccionan las películas se dejan meter estos gazapos.¿Acaso es este un festival para retrasadetes?. Imagino que la multinacional de turno presionará para que su producto, bendecido por la reciente muerte del protagonista, esté en el candelero al menos hasta que se haya duplicado la inversión.

Porque ¿quién puede creerse ese torrente de circunstancias estúpidas y encadenadas; esa cascada de gags deshilvanados que pueden servir a algún incipiente monologuista del Club de la Comedia? ¿Quién se traga esa mezcolanza de humor y enfermedad mortal, triturados en la misma turmix en la que nos acabamos de preparar la mahonesa?

Les aseguro que del Teatro Calderón han salido algunos tan enfadados como este pobre hombre de Brooklyn.