En el caso que nos ocupa, El intercambio, se nos presenta una reconstrucción de una historia real ocurrida en Los Ángeles a finales de los años 20. Ya de entrada, manido. Entonces nos encontramos con una desconsolada Angelina cuyas lágrimas no han conseguido ni siquiera enternecerme ligeramente (será que yo no me identifico con el dolor maternal) y a unos defensores de la ley malos malísimos. Completan el elenco un John Malkovich con posibles problemas económicos (porque si no, no me lo explico) en el papel de un reverendo inconsistente pero necesario para que la protagonista aprenda a limpiarse la baba que se le cae, y un abogado noble y valeroso al que sólo le falta el caballo blanco.
Es decir, el argumento, tópico; los personajes, arquetípicos hasta la náusea; y el final, múltiple, porque la historia se alarga en una sucesión de clímax que sólo consigue que el espectador acabe deseando que el niño aparezca y le diga a su madre que se ha ido por iniciativa propia porque no la soportaba. Sólo por eso yo habría respetado un poco más esta película.
En conclusión, si dicen de los defensores de Slumdog millionaire que son unos snobs de urbanización de adosados convencidos de estar disfrutando de cine independiente y exótico (uy, fíjate, entiendo una película de indios aborígenes y pobres), de los defensores de Clint Eastwood como director puede decirse prácticamente lo mismo, eliminando el exotismo, pero añadiendo el plus de quedarse a ver los créditos lo suficiente como para leer y recordar quien ha firmado esta mediocridad disfrazada de recurso para las conversaciones de pedantes.