Conocerás al hombre de tus sueños

Si quieren ver una película con algo que contar, no vayan a ver este culebrón venezolano. Se trata de una de las peores cintas de W. Allen, a la altura de "Vicky Cristina Barcelona", que quizá tenga algo más de enjundia, y mucho peor que la anterior, "Si la cosa funciona".
El Sr. Allen decepciona profundamente, en un guión falto de chispa, de originalidad...No es sólo que se repitan sus neuras de siempre, es que encima lo hace en una peli que arranca bostezos al más pintado y es previsible a más no poder.
Los actores, sin profundidad y también decepcionan.

Una pena.

No estamos ante una comedia desternillante en todo su metraje, tampoco es un drama de lágrima fácil. Es un híbrido de humor ingenioso y drama, una fábula para reflexionar sobre la conducta humana con una sonrisa; añado el mérito de que la diversión no desmerece la credibilidad de la amarga historia de los personajes, los cuales resultan entrañables y cercanos. Sin duda excelente guión, montaje e interpretaciones.

Asistimos al fracaso de la inteligencia de un conjunto de personajes decididamente incapaces de ser felices, de madurar. No es novedoso en la filmografía de Allen el retrato de vidas neuróticas, de relaciones fracasadas… pero siempre hay matices que diferencian a otras producciones y hay frescura en esta propuesta. Así, nos plantea la tendencia el autoengaño, las evitaciones, la huída de la realidad (al pasado y al futuro), a no afrontar los problemas… y las consecuencias que se derivan de esa actitud miedosa: más desdicha, más infelicidad.

... y no nos tengas año tras año sosteniendo tu terapia cinematográfica. Porque la filmografía de Woody Allen se está convirtiendo en eso, en un escenario en el que pone a rodar todas sus obsesiones, inquietudes, peticiones del oyente y en general todo lo que se pasa por la p* cabeza. Es cierto que lo que hace lo hace muy bien, y en una era de películas basadas en robots gigantes zurrándose se agradece ver actores, diálogos e inteligencia, pero el factor sorpresa hace tiempo que se perdió y llegará un momento en el que sólamente un núcleo duro de incondicionales estará dispuesto a financiar las cada vez más banales incursiones del tío Woody en el mundo de psicología humana. En cualquier caso es amena.

"Senyor pirotècnic, pot començar la mascletà". La fallera mayor de Valencia ordena al pirotécnico que dé la entrada a casi diez minutos de un festival de explosiones -¡joder, qué bestias!- que, tras un climax en forma de orgasmo ruidoso nos deja flipados, con los mofletes temblando, y olor a pólvora en el aire. Todo acaba en nada y nada mejor que tomarse unas cañas hasta la siguiente.

Varios amigos que vieron la película me dijeron que les había defraudado; en algunos periódicos la pusieron a parir y, así las cosas, cojo la moto y me voy al cine con Sara, con pocas esperanzas y preparado para encajar la triste realidad de que, esta vez, mi admirado Woody Allen tal vez me fuera a defraudar. Una pena, pensé mientras aparcaba la moto en la acera, ¿se habrá hecho viejo y estará chocheando?

Acaba la película y, sentado en la butaca mientras pasan los créditos, estoy emocionado. Acabo de ver algo extraordinario. No tengo ni idea de cómo se lo ha montado -me encantan los trucos de magia de Woody Allen- pero ha sido un festival de sensaciones, unas amargas, otras ilusionantes, angustiosas, pero todas vitales y familiares. Las que no he experimentado las intuyo, vamos, que soy un humano del planeta Tierra acercándome a los cincuenta tacos.

Y cuando quitaba el caballete de la moto le digo a Sara que ya está, que la película ha sido como una mascletà, ha echado mano de un arsenal de emociones perfectamente definidas en lugar de petardos y cohetes. Después las ha ordenado para provocarnos con cada una de ellas y sus contrastes. Además lo ha hecho sin tener que basarse en personajes trascendentes ni rimbombantes, ha prendido la mecha en cualquier lugar, en este caso en una señora que acude a la consulta de una adivina pero hubiera podido ser yo mismo, o ese gilipollas que se acaba de saltar el semáforo y casi nos tumba de la moto.

Sara me dice que me estoy convirtiendo en el abuelo cebolleta. Que el otro día, cuando casi toda la crítica alababa la película de "Origen", salí del cine bostezando y jodido pues me pareció una mierda, en cambio hoy me ha ocurrido lo contrario. No le hago mucho caso porque, justo ahora, me acaba de venir a la cabeza la cita de Shakespeare con la que comienza la película: "la vida es un cuento de ruido y furia que termina por no significar nada"

¿Te has dado cuenta Sara?... ¡¡¡esa cita de Shakespeare es la definición más acertada que he escuchado en mi vida de una mascletà, un cuento de ruido y furia que termina por no significar nada...!!!

Este pensamiento me reconforta y como este escrito que estoy redactando tampoco significa nada, nada como en la película, como en la mascletà, lo mejor será que dejemos la moto en casa y vayamos a tomarnos unas cervezas.

"Senyor Woody Allen, pot començar la mascletà"

Viendo la última de Woody Allen acudía involuntaria y repetidamente a mi memoria uno de los estrambóticos personajillos que salían en aquellos programas de los 90 de Alfonso Arús. El propio presentador emulaba, ocultando la cara tras unas gigantescas gafas amarillas, al cantante José Vélez de quien se decía era gafe, cenizo, y tenía un fario harto peligroso. No sé por qué, pero cada vez que presentía llegaba el final de una escena, le esperaba ver surgir de repente cubriendo el plano con sus gafotas y su dentaduraza palmeando las manos, dándole un culazo a Josh Brolin y gritando su latiguillo: "¡qué mala suerrrrrrrteeee chataaaa!" Y me reía más de imaginarme esto que de otra cosa porque la verdad que lo que Allen llama aquí comedia no tiene ni puta gracia. Es una de las películas más tristes que he visto en mucho tiempo sobre la irremediable mala suerte de unos personajes patéticos.

No se puede negar que es una película con estilo, de autor y bla bla bla por esa elegancia propia en la fotografía (son maravillosos los ires y venires de la cámara en el reducido espacio de un piso de 30 metros cuadrados siguiendo acaloradas discusiones madre-hija-suegra-yerno) y se disfruta sobre todo por contemplar a unos actores tan sólidamente consagrados haciendo gala de un aplomo estremecedor. Pero, señores, la historia en sí es una chufa. Un melodrama baratero con influencia paranormal (metida con calzador) en una trama anodina sobre personas que se ven abocadas al fracaso romántico en diferentes edades de su existencia. Tiene sus momentos: ese voyeurismo hitchkoniano a lo desayuno con diamantes pero con música de Bocherini, ese Hopkins con el ojo morado escuchando a una ramera decir que unas pruebas de paternidad no son siempre veraces, o una Naomi Watts aguantando la lágrima al enterarse de que le acaban de quitar al hombre de sus sueños.

No está a la altura de anteriores trabajos a los que incluso imita casi milimétricamente y si no fuera por el arropo de los actores se vendría abajo. Y no es del todo estúpida, pues resulta muy interesante esa introspectiva de la mala suerte y la radiografía que hace Woody de esa tenacidad por conseguir el éxito (mucho más elaborada e intensa en "Match Point", pero bueno). No deja de ser una fábula pesimista con la moraleja, me parece a mí, de que en cuanto se refiere al amor sólo puedes encontrar consuelo pensando en la reencarnación o dándole a la botella. Por cierto, voy a ver si hay algo por ahí para tomar un sorbito....