Por las calles de una ciudad, donde la especulación campa por sus respetos, y que es escuela de tahúres y amoroso nido de mafiosos y corruptos; también andan esclavos con aspiraciones, camellos sin carnet, fracasados a la espera de un golpe magistral; y soñadoras que esperan enterrar en París erróneas decisiones, pasando del olor a limón al de "le parfum français".
Atlantic City es ese lugar de búsqueda de lo inasible, entre otras razones porque quienes patean casinos, avenidas, timbas hoteleras y los nueve lujosos kilómetros de su paseo marítimo, están deslumbrados por la riqueza que pasa ante sus ojos; mareados por el olor del dinero que revolotea a su alrededor; anhelantes por las posibilidades de éxito a poco que acompañe la fortuna, auto-convenciéndose de que mañana cambiará la suerte y que los primeros migajones serán el preludio de un futuro maravilloso.

Las ventanas de cualquier oscuro apartamento de mala muerte, son válvulas de escape, avanzan que lo que hay al otro lado siempre es mejor que la pegajosa soledad que invade las estancias y que se cuela por las múltiples rendijas de los edificios infectados de perdedores.

He querido, al cumplir otra crítica centenaria (1.100), revisitar a Lou y Sally. Los he vuelto a encontrar, tras cuarenta años, en su diaria lucha por llegar a nado a una hermosa isla de nombre Dignidad. Unas veces compartiendo tabla de salvación, otras equivocando coordenadas; viendo buques salvadores cuando la mar está en calma..., siempre peleando con los tiburones.

Difícil hacerlo mejor que Burt Lancaster, que desaparece dentro del viejo pícaro, y nos regala algunas de esas miradas impagables en el mundo de el cine, las que consiguen que el espectador vea con los ojos del protagonista.
Ternura y afecto erótico, al menos para los hombres, despierta la interpretación de Susan Sarandon, bordando esa Sally melancólica con sarpullidos de rebeldía.