Cuando un tío con casi un litro de calimocho en el cuerpo (eso me pasa por ser tan malo al hijoputa) y medio litro de sidra se dispone a reírse como nunca, y su rictus sigue inamovible tras casi dos horas de película, algo ha fallado.

Ahora toda la legión de señores aburridos, por llamarlos de alguna manera, vendrán y farfullarán que hay que valorar la peli ésta por el año en el que fue hecha, por que es muy atrevida, es otro tipo de humor, hay diálogos sobre la muerte en tono jocoso (esto no lo discuto, y es la razón de que no le clave un mega dos) y demás. Sin embargo a mi me la trae floja, y sentencio que esto en 2009 no tiene ni puta gracia, en 1944 tampoco la tenía, y cuando Phillip J. Fry se despierte de la cámara de criogenización tampoco tendrá gracia. He dicho.

Cary Grant en un concurso de imbéciles quedaría el segundo. En esta película se convierte en el tipo con mayor cara de idiota que servidor ha visto, incluso por encima de Rowan Atkinson haciendo Mr. Bean. Y el caso es que los que dicen que esta película es el no-va-más, son los que denostan a Aquí no hay quien viva tachándola de la nueva basura española. Hay que ser snob.