Indigestión. Esa es la sensación que tengo después de tragarme seis capitulitos seguidos de Misising... Y es que soy masoca. Me mola que me den caña de la buena, no cabe duda. Con la misma intriga que abrir una coliflor por la mitad, la misma tensión que contemplar nueve programas de la lavadora uno detrás de otro y la misma sorpresa que tirar de la cadena del wc, Missing es un quiero y no puedo de padre y muy señor mío. Un mix de 24, con perdón de Dios Bauer, los teletubbies y la noria y producida por la mismísima prota, una Judd cada día más parecida a Tamara Seisdedos cuyo único mérito es parecer más joven que su hijo según qué plano. Nos la venden como un tesoro, pero de oro, del que caga el loro, porque ya os digo, amigos filmaniacos que el disparate no hay por donde pillarlo. Una lastimica, porque la Merkel estará encantada de la promo europea que nos hace, con teletransporte de Moscú a Roma, a Milán, en plan "estoy ahí en dos minutos", como continente de contrabandistas mafiosos, chungos, salidos y cutrones.
Lo mejor: Te partes el ojete, en serio. Tiene momentos de lo más cómico que he visto nunca. El reparto masculino, que está para comérselos uno a uno, a cada cual más buenorro y desubicado.
Lo peor: Pese al maquillaje y el cartón piedra a lo Muchachada Nuí, llega un momento en que te das cuenta de que va en serio, y te deprimes. Pero mogollón.
Como diría la Jovita en mi pueblo, "pá mear y no echar gota".