Visto el título, insisto, es obra descafeinada e irrelevante en la ya amplia y excelente carrera de estos míticos hermanos Coen. Pero, lo siento, me dormí. Y ya lo sé, cometí un gran pecado al no usar las pinzas abrepápados. A ver, lo intenté, procuré poner más atención y sí, algo parecido a la melancolía y un ambiente depresivo parecían brotar como una fuente constante. La fotografía, la ambientación, la música y algunas interpretaciones salvan una historia, o un lento guión del que no fluyen ideas nuevas. Es decir, aquí los Coen nos cuentan poca cosa y menos, y lo hacen, o eso me pareció a mi, desde la total apatía de un fluir de cosas repetidas en diferentes sofases. Es la historia de un perdedor que a mi ni me va ni me viene, y aunque la trama redunda en las intenciones que todos perseguimos en la vida, firmes en nuestros ideales y la lucha por conseguirlos, insisto, acostumbrado a "otros" planteamientos made in Coen, prefiero el telediario antes que este insulso experimento sensorial sin principio ni fin o meta, o que menos, un desenlace que valga la pena.

Le pongo un 5,7 y porque es de los hermanos Coen, que a pesar de esta patata, me han hecho ver verdaderos momentos de inspiración en la gran pantalla.