A distinguir me paro las voces de los ecos, decía Antonio Machado. El almodovariano medio, en cambio, aplaude año tras año los ecos distorsionados de los estándares que su ídolo tararea con voz cursi y desafinada. Pedro Almodóvar se ha pasado décadas parodiando y abaratando en sus películas detalles de La voz humana de Jean Cocteau, igual que de diversos fragmentos de Fassbinder, Genet, Tennessee Williams, etcétera, en su mistificación de un cierto victimismo femenino de tinte masoquista y, sobre todo, muy folclórico. Aquí, cuando, aprovechando los medios que su bien o mal ganado prestigio pone a su disposición (entre ellos, el concurso de la siempre solvente Tilda Swinton), podría haber rendido un modesto tributo a uno de sus principales suministradores de ideas, decide en cambio “modernizarle” de la manera más simple y oportunista y, colocándose a favor de esos vientos oficialistas que, para asegurarse votos y no por otra razón, dan en adular lo femenino sin cuento y sin medida (casi siempre en el terreno teórico y no en el práctico), convierte en una dura y cínica vengadora incendiaria a la que en la obra original no era ni más ni menos que el prototipo que el propio Almodóvar ha clonado hasta la saciedad: una mujer al borde de un ataque de nervios, una fémina alienada y tribulada preguntándose qué ha hecho ella para merecer esto y si habrá alguna posibilidad por pequeña que sea de salvar su amor. ¡Vivan las voces, abajo los ecos!