A los dieciséis años suceden muchísimas cosas. En mi caso una de ellas fue hacer caso a la profesora de literatura cuando sugirió la lectura de un libro que se llamaba Cien años de soledad. A mi no me gustaba esa profesora. Tampoco me gustaba el instituto. Pero me gustaban los libros. Así que con curiosidad anoté ese título en mi cabeza y unas semanas después leía recostado en mi cama sus primeras páginas. Aquel libro transportó mi imaginación hasta más allá de cualquier límite, descolocó mi concepción del arte y de la vida, de la magia, de los sueños, de la creación, del poder curativo del lenguaje y las palabras.
No me había encontrado un libro así antes y tampoco lo encontré después y aunque sé que la búsqueda es tan infinita como inútil sigo persiguiendo aquellos momentos en nuevas páginas de viejos libros, de libros pendientes, de libros aún no escritos.

Solamente estuve cerca, muy cerca, una vez cuando la primera página del amor en los tiempos del cólera cobró vida. Habían pasado unos años, pero de nuevo era él. Aquel tipo, García Márquez del que había huido voluntariamente. A veces alguien me decía: lee más cosas suyas, pero yo no quería. Temía una desilusión, porque en mi pobre razonamiento tenía asumido que después de semejante obra no era lógico que pudiera escribir nada más. Pero ¿Era acaso aquel tipo un hombre?. Me atreví, y sucedió de nuevo. El amor en los tiempos de cólera es probablemente el libro más bello que se ha escrito y se escribirá jamás. Y no es ni mejor, ni peor que cien años de soledad, es simplemente distinto. La belleza de esta obra es tal que no puede ser descrita. ¿Una película?. Lo siento es imposible. Cada página es una película en si misma. Y desde luego con que el 1% de tanta belleza se hubiera conseguido mostrar en imágenes sería tal la hermosura que cegaría nuestros ojos.

Pero si la novela en si ya es inabarcable ¿Qué tenemos aquí? Un espanto, una atrocidad por la que todos sus responsables deberían responder. Porque de tan sublime exaltación del amor y la belleza los tipos que han perpetrado este engendro solo han conseguido sacar mi odio. El voto en realidad no es un uno es un menos infinito.

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