Hace frío y todo es blanco nieve. El vaho es helado. Los labios rojos. Los árboles son delicadas figuras de cristal de un bosque helado. La ciudad es sueca, las ventanas y sus pequeñas lámparas en las ventanas, como cuando conocí Göteborg. ¿Por qué es cálido tanto frío?
Y por qué es sedante tanto hielo. Por qué me da esta especie de serenidad la sangre en los labios, los muertos en la nieve; por qué no me crispa el hecho mismo del vampirismo sino todo lo contrario. Por qué entiendo el amor y la poesía en el contexto mismo de la muerte. Por qué tanto amor. Por qué esperar tanto tiempo para redimir y absolver todo un género con tantas posibilidades que en décadas se ha desaprovechado. Por qué desde Suecia. Por qué tanta delicadeza, y finura, y reposo al lado de la necesidad de sobrevivir a través de la muerte de otros. Cómo dejar a un lado el hecho moral de matar. Por fin. Qué milagro es éste.
Todo es blanco y frío, pero hace calor, y a veces huele mal (hasta yo lo noto desde aquí) pero da lo mismo. Un sencillo lenguaje morse basta para entenderse. El resto es amor. Del que no es cursi ni necesita escenas comerciales.