¿Amena? A ratos. ¿Muy bien dirigida? Sin duda. ¿Interesante? Pues no.

Produce rabia, fatiga y frustración ver cómo se invierten sumas ingentes de dinero en onerosos productos innecesarios con el único propósito de hacer caja en la taquilla y pasar de inmediato al olvido más estrepitoso y justificado. Y quizás sea de justicia admitir que entretiene bastante, mucho más durante su primera hora donde parece que se nos quiere relatar, dándole la vuelta al calcetín, algo interesante, pero que se desmorona durante la segunda hora al hacer uso del efectismo más industrial y adocenado. Por ello, es probable que lleve en el pecado de mi ingenuidad – por ir a ver este refrito redundante y baladí – inscrito la penitencia de creer que se puede innovar o sorprender con un atronador artículo de mercadotecnia. Pero la esperanza es lo último que se pierde y por ello me gusta ir sin juicios previos al cine para dejarme sorprender (o no) por cómo un director europeo – español y catalán para más señas – enfoca una superproducción de estas características.

Quizás todos soñemos con recobrar la quimera de una infancia ya para siempre extraviada y añosa y para consolarnos retornamos como crédulos zoquetes a parajes que la memoria conserva congelados y cubiertos de ensueño como si fueran paraísos indelebles a los que hubiera que venerar por terca obligación, aunque sean sólo unos recuerdos que el tiempo ha acicalado y la insalvable distancia ha dotado de un brillo que nunca tuvieron en su momento. Evocar el pasado – que pocas veces fue mejor y a buen seguro que fue distinto – es un recurso recurrente del cine, que canibaliza cualquier rancia bisutería con el objeto de traernos a la memoria sensaciones y emociones que tuvieron alguna relevancia en nuestras distraídas vidas. Reconocer se vuelve así sinónimo de conocer, renunciando a enjuiciar de nuevo lo que ya mantenemos etiquetado en el desván de los anales, resignándonos con aburridas repeticiones aunque tan sólo avistemos un erial emperifollado.

Desmenuzar este filme resulta superfluo. Nos encontramos con lo previsible: unos efectos especiales estruendosos e intachables, una fotografía tan vistosa como vacua, unos monstruos que basculan entre lo entrañable y lo horripilante, unos actores tan competentes como desaprovechados (mención especial merece una efímera Geraldine Chaplin, que dota de emoción y consistencia a un personaje marginal que desaparece de golpe). Entre lo peor: un guion que sondea ideas sugerentes pero que se amedrenta y lo echa a perder recurriendo al alboroto y furor del escombro, la pobrísima música de Michael Giacchino, y – sobre todo – el pésimo aquelarre facial al que se ha sometido Bryce Dallas Howard, que horripila más que las fieras.