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Fui al cine sin saber nada de Die, My Love. Ni sinopsis, ni tráiler, ni expectativas. Bastan cinco minutos para entender que no se aproxima una película amable. Un plano fijo prolongado, inmóvil, donde los personajes —Grace (Jennifer Lawrence) y Jackson (Robert Pattinson)— se mueven dentro del encuadre con la misma densidad que el aire que los rodea. No tarda en quedar claro que no va de entretener, o incluso de entender, sino de sufrir. Salí molesto, irritado. Días después, sigo sin tener claro si me ha gustado o si simplemente me ha vencido. Pero algo persiste, y eso, quizá, sea mérito suficiente.

El film adapta la novela de Ariana Harwicz y aborda la maternidad desde su costado más oscuro: la depresión posparto, la insatisfacción sexual, el aislamiento emocional y la lenta deriva hacia la psicosis. Es una historia —si es que puede llamarse así— contada desde los ojos de una mujer fracturada, que observa el mundo como si estuviera atrapada tras un cristal empañado. Die, My Love sacrifica la claridad narrativa en favor de la sensación, la inquietud, el malestar. Prefiere el síntoma al argumento, la experiencia al desarrollo. Y aunque eso tiene potencia visual y emocional, también deja la incómoda sensación de que, al final, la película no cuenta nada.