Hace ya unos cuantos años se hizo una encuesta -creo que- en Internet para descubrir quién, entre hombres y mujeres que en el mundo fueron, era el preferido para pasar una velada. El elegido fue Peter Ustinov.
No fue de extrañar. Además de ser un actor excelso, Peter Ustinov hablaba una docena de lenguas, era un escritor notable, un gran filántropo, comendador del Imperio Británico, embajador de Unicef y un excelente director de orquesta. Para disfrutar con una personalidad de tal calibre, una velada, a mi juicio, hubiera resultado poco.
Adaptación de otra de las entretenidísimas novelas de Agatha Christie, MUERTE BAJO EL SOL presenta, como suele ser habitual en este tipo de Cine, un reparto para caerse, si no muerto, sí al menos de espaldas y de inmediato. Así, la extraordinaria Maggie Smith, el genial James Mason, el apolíneo Nicholas Clay y Roddy McDowall, tan mono él, hacen sombra a ese grande y bigotudo Hércules Poirot que compuso el de la encuesta mientras las más famosas melodías de Cole Porter, cuyo nombre aparece en el libro de huéspedes del hotel de la película, acarician, que diría Groucho, otro grande bigotudo, nuestros oídos.
Muy agradable.