A menudo sucede que esta clase de películas aguanta mal el paso del tiempo. Sobre todo cuando las has visto de niño y luego te atreves con ellas a los veinte años, que son muchos por más que se ponga el del tango. Dijo en cierta ocasión un célebre crítico -Pumares, creo recordar- que uno nunca tenía que ver de mayor una película que le había gustado de chaval porque la cosa no solía aguantar el envite. Tenía razón y lo he experimentado a menudo. Has crecido, has cambiado, tus emociones varían, tienes más levas y casi siempre eres peor persona. Resultado: te preguntas cómo pudo gustarte aquella cosa.

Pero estos 55 -entre otras- resisten bien. Son uno de los escasos baluartes de mi infancia setentera de niño de barrio y dos rombos en los que aún puedo recluirme cuando no sé qué ver. Las escenas de guerra son divertidisimas y están bien rodadas, las frases irónicas de David Niven me siguen haciendo mucha gracia, el doctor alemán cascarrabias que trata a la bondadosa Ava Gardner a patadas -¡qué osadía!- me sigue molando, y el bueno de Charlton Heston aun parece igual de macho machote. Hasta me continua emocionando la escena del final en la que él y la niña... (no lo cuento, no). Y me agrada siempre la corrección de Nicholas Ray, un talento indiscutible y dilapidado que lo hacía bien le dieran lo que le dieran. Hasta la duración mola y tiene sentido: una superproducción del Bronston que no pasara de las dos horas sería un insulto al sentido común.

¿Que no se ciñe a la historia de la China-amarilla-noroccidental-bantú? Pues no y no le hace ni repajolera falta. Es que es ficción y no documental. Hijo, si eres un "pureta" te has equivocado de afición.