Justo ahora, cuando más sangre y pus se ha derramado, no de un modo breve y gratuito, sino costoso, amargo.

"Bill nació tarde el martes por la mañana. En un mundo de naranja, y rojo."

Vamos encadenando palabras, e imágenes. Músicas que llegan sensatamente a bizarros jardines temprano, por la mañana. La cabeza espacial que se va desligando de un modo cíclicamente atemporal en la eternidad del papel y de la arena, del cuerpo.
Personas que murieron en pocos minutos. O no.