No somos pocos los que nos posicionamos en contra del cine de Bergman, no es poco consuelo observar que detrás de esta historia de cuatro suecos raritos hay cierta opinión en contra. Parece ser que los rollos existenciales gustan, en concreto los rollos existenciales de Bergman. A mí no. Lo tengo muy visto ya y suele dejarme frito aunque como en esta ocasión su película se vaya a menos de noventa minutos. Eso da igual porque igualmente es aburrido, cansino, arrítmico y hasta diría que previsible. Alguna vez, como aquellas escenas del matrimonio y en alguna otra ocasión, Bergman me ha gustado, pero cuando se mira adentro y se encuentra vacío y grita por culpa del silencio de Dios me parece de lo más aburrido.

Ella está tarada, diagnosticada, enferma. El padre es un egoísta que, atención, confiesa que se quiso suicidar y el coche con el que iba a tirarse por un precipicio se estropea y se queda a puntito de caer. El hermano es un salido que dice haber escrito quince (o más) obras de teatro y una ópera ese verano. Y el marido es un apocopado que sólo habla de amor pero como el resto, soso y aburrido. Vaya cuatro... de ahí sale lo que sale.

Falta pasión, falta mala leche, sangre, ritmo y entretenimiento real. Bergman hacía su cine y ahí están sus adoradores, enhorabuena a sus seguidores porque hizo unas cuantas de este tipo. Yo no me divierto con estas cosas.