Fresas salvajes

Especie de "road movie" bergmaniana, que en español se podría haber traducido como "Me estás dando el viaje, cariño" dada la cantidad de reproches que sale por la boquita de los personajes en cuanto se montan en el coche y empiezan a largar, pero claro, esto es una película de Bergman y uno ya sabe a lo que va. La película es una salvajada, Bergman destilado, alcohol puro, brutal, con unos actores sobresalientes muy bergmanianos todos, llenos de diéresis, que habría que citar con exclamaciones, como si esto fuera una entrega de premios: ¡Victor Sjöström!, ¡Bibi Andersson! ¡Naima Wifstrand! -la madre-, ¡Gunnar Sjöberg! -el señor Alman, el que se lleva los bofetones de ¡Gunnel Broström!-, etcëtera, etcëtera (sólo excluyo de esto simbólicos óscares a los tres jovenzuelos que van hacia Italia, cuyos personajes son los más falsos y tontorrones de la película, aunque tengan algún detalle gracioso, como querer dirimir la existencia de Dios a trompadas).

Muy buena, rodada en un precioso blanco y negro, llena de dolor, nostalgia y (a su modo nórdico y glacial) también de ternura y de nostalgia por el tiempo ido y por las personas que quisimos alguna vez. Los episodios oníricos son de lo mejor que se ha rodado nunca.

Igmar Bergman habló sobre la vejez cuando él mismo aún no había cumplido los 40. En esta obra, estructurada como una road movie, asistimos al viaje en coche que realiza Isak, un viejo doctor, para asistir a su jubileo doctoral. Durante el viaje, le acompañaran diferentes personas que le haran recordar varios momentos de su vida, y que le haran darse cuenta de que bajo su apariencia de cordialidad, la gente ve en él una persona fria e insensible.

Bergman trató este material con gran maestria, apoyado por unos actores estupendos, una soberbia fotografia, y una planificación a base de flashbacks y escenas oniricas muy bien construida. Sin duda, una de las grande sobras del maestro sueco.

Road movie de las buenas. De esas que te llevan a la reflexión profunda sin resultar pedante, no como otras al estilo de Paris, Cuenca que te dejan con la sensación de que quienes la hicieron tenían intención de hacer una obra maestra y al final les salió una cosica con aspiraciones a nada. Y me toca los perendengues que esto pase, y más cuando por allí dentro hay retazos de calidad.

Menos mal que con Fresas salvajes esto no pasa. La película es un desborde de calidad. A pesar del comienzo desconcertante, donde se ve una aparición onírica y metafórica de la egírica talasocracia, pero necesario para el desarrollo, todo va surgiendo como si lo estuvieses viendo en directo, casi como una historia real. Maravillosa.

Una Bibi Anderson en un papel perfecto, a ratos amarga como el café, a ratos dulce como un lichi, acompañando a un gran Victor Sjöström nos sumergen en una historia triste pero esperanzadora, de las que deleitan imponentemente. LA contraposición de personajes es sencillamente perfecta.

El conjunto es un peliculón, emotivo y no lacrimógeno sobre un abuelico que añora, pero que quiere agarrase a la vida como pueda… como sea.

De todas formas tiene una pequeña falta que me impide que Fresas salvajes entre a mi olimpo particular de películas: Las bajadas de ritmo. Desde luego, no es una película de ritmo trepidante, ni falta que le hace, pero los bajones le pasan factura.

Tan cerca y tan lejos de ser una obra maestra…

Frío, egoísta, insensible... SOLO.
Un anciano hastiado de su propia existencia, emprende un viaje en coche con su nuera, quien le detesta por todo lo que es: inflexible, avaro... ha perdido toda vida, toda humanidad. En este periplo vuelve a su niñez, a todo lo bueno que sintió y era, un joven soñador lleno de esperanzas.

"Cuando llego a la noche, después de un día intranquilo o tristón, trato de evocar, para serenarme, los recuerdos de mi niñez, esta noche lo hice una vez más... descanso, sosiego, paz."

Fresas Salvajes, una película para saborear y disfrutar. Para recordar.

Bergman nos regala una maravillosa película que en sólo noventa minutos aborda casi todos los temas más recurrentes en su filmografía: el sentido de la vida, la muerte, la culpa, la redención, la existencia de dios y la (in)comunicación con nuestros seres queridos. Y todo ello sin que resulte indigesto o pretencioso, sino de una forma sutil, sencilla, conmovedora.
Muchos consideran a Bergman un autor de corte pesimista, afirmación que creo que es sólo cierta en parte. En esta película, sin embargo, si hay consuelo frente a este vacío sentido, frente a esta ausencia de un dios conciliador y bondadoso se erige el amor como la única salvación posible.
No podemos pedir cuentas a un dios que no responde, no podemos confiar en nada más allá de la muerte porque no conocemos verdaderamente su significado, sólo existe un presente y los recuerdos, quizás falsificados por los dulces filtros de la memoria, como únicos medios para sobrevivir en esta eterna duda.
Las escenas de los sueños son antológicos por su gran carga de temor y de melancolía, de tristeza y de dolor. A pesar de ello la película deja un sabor agradable al ser tan conscientes, como el viejo profesor, del camino que debemos tomar.