Salvaje de corazón

Por norma general puedo soportar las paranoias de David Lynch. De hecho me suelen gustar cuando se sustentan en una sombría e inquietante y casi terrorífica atmósfera complementada por la música más perturbadora de Badalamenti. Pero éste desde luego no es el caso.

Puedo soportar los juegos forzados con el montaje. Puedo soportar que los personajes parezcan todos recién escapados del manicomio. Incluso puedo soportar ver a Nicolas Cage encarnando a un macarra medio psicópata que tiene que recordar continuamente que está violando la condicional y que baila heavy metal como un disminuido psíquico.

Lo que no puedo soportar es ver a Nicolas Cage penetrando cada diez minutos a Laura Dern, que por si fuera poco no para de enseñar los pezones y que, aún encima, suelta continuamente perlas como "Nico, cuando hacemos el amor me hacer viajar más allá del arcoíris".

Lo siento, pero por ahí no paso.
No, gracias.

Definiciones:

“Una historia de amor que se desarrolla a lo largo de una extraña carretera que atraviesa el mundo moderno” (Lynch).

“Una suerte de tragedia pop” (Quim Casas).

Cuatro horas y media reducidas a dos horas y cuatro minutos.

***

La novela–base, de Barry Gifford, mezcla Jim Thompson con Peckinpah y con Boris Vian y da:

Serie negra
Cultura Pulp
Humor macabro
Crónica de motel
Ambientes fronterizos
Santería y vudú

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La película, pastiche. Hibridez total. Lo trágico, lo paródico, lo estúpido, lo siniestro.

Road movie.
Culebrón tuneado / Telefilm tuneado.
Al final de la escapada.
Unos torpes Bonnie and Clyde.
‘Sueño Americano’ ridiculizado con deliberado mal gusto.
Surrealismo esnob.

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Be bop a Lula

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Paliza (golpiza) inicial: Glenn Miller al fondo.

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‘Volar la cabeza’.
El galán llorica.
La mano que el perro se lleva…
Sangre por litros.
Humor bestia, ultrabizarro.
Toques kitsch.

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Actrices madre e hija también.

Personajes exagerados, para eludir compromiso de profundizar. Estereotipos grotescos o lerdos o grimosos.
Mago Oz: brujas volando en escoba, hadas al sol.
Bobby Perú: infernal, demoníaco.
Perdita Durango (Isabella Rosellini), vista y no vista…

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5 años, 10 meses, 21 días. Grititos, gritos, alaridos, canciones Elvis.
Saltando sobre coches.

Love me tender.

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Chaqueta piel de serpiente: su individualidad y su fe en la libertad personal..

Cigarrillos, cerillas, primerísimos planos del fuego pequeño.
Plano entre hiperrealista y abstracto que admite toda clase de fugas.
Delirios, insertos, flashbacks.

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Abundancia de imágenes de corrupción, mal, trastornos, depravaciones.
Abundancia de “momentos fuertes”.

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Richard Strauss, baile en el desierto.
Badalamenti, el esqueleto sonoro.

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Lynch: la libertad le beneficia a él.
Al espectador, que le den.

Me resulta difícil ser objetivo con una peli de David Lynch, por quien siento una adoración exacerbada, pero tampoco su obra admite la típica valoración cinematográfica, dadas las hechuras que la componen.
En la que nos ocupa, rodada al mismo tiempo que Twin Peaks, la mejor serie de televisión de la historia, creo que se produce una ruptura en la concepción fílmica lynchiana, y opta por adentrarse en un surrealismo apenas sugerido en sus producciones precedentes (y magnificado en la mayoría de las posteriores, como Carretera perdida, Mulholland Drive o Inland Empire). Sobre una base que podríamos clasificar como de road-movie anticonvencional, al estilo de Sangre fácil o Paris Texas, y adaptando uno de las estupendas novelas de Barry Gifford (como hiciera Álex de la Iglesia, que estropearía atrozmente Perdita Durango), el de Montana elabora un tinglado peculiar en extremo, con matices que van del kitsch más horrendo (todo lo referente a las alusiones al mago de Oz) al puro y duro toque surrealista (ejemplificado, sobre todo, en apariciones muy secundarias de personajes locos, absurdos y profundamente oníricos), formando un todo muy entretenido y pleno de puñetazos visuales, en el que los actores sobreactúan intencionadamente (de manera excepcional en el caso de Diane Ladd en el rol de Marietta, la mamá de Lula, Isabella Rossellini como Perdita o Willem Dafoe como Bobby Perú, y más convencional en la pareja protagonista, no sin ello dejar de estar espléndidos Cage y Dern).
Al mismo tiempo, la textura de los paisajes, panoramas desiertos, en llamas, al igual que la de los personajes, ardientes, desesperados, perdidos, locos, despreciando el término medio y apostando por los extremos, la música, desde el script original de Angelo Badalamenti hasta las gloriosas canciones de Chris Isaak o el Love Me Tender que le cantará Sailor como símbolo de amor eterno a Lula, las paranoias que se suceden casi sin respiro, todo esto hace que ver Wild at Heart sea una experiencia salvaje, que hay que repetir de vez en cuando para acordarse que en el cine se pueden y se deben hacer cosas diferentes.

Dirigida y escrita por David Lynch, esta película es una de las más convencionales del realizador norteamericano. Aquí, el fabuloso, mágico, onírico y a veces desquiciante espíritu surrealista y abstracto del director no abarca más terreno que el de la insinuación, lo indirecto o los pequeños homenajes que el realizador brinda a su propia figura, con la inclusión en el metraje de impactantes detalles “de la casa” que nos hacen recordar el nombre del culpable de la elaboración de esta película. Alrededor de lo citado, que podemos denominar como el “sello Lynch”, nos encontramos con el resto del film, que si bien como ya he mencionado navega entre aguas bastante transitadas, lo hace siempre con la perfecta técnica que generalmente envuelve todas las producciones del estadounidense, en las que interpretaciones, guión, banda sonora y fotografía se fusionan con maestría para ofrecer cada escena como un buen lienzo cargado de detalles, misterio, belleza y total falta de complejos.

Resulta muy de agradecer encontrarse directores tan minuciosos, detallistas, cuidadosos y amantes del arte, como el cineasta que dirige la cinta aquí comentada, que extiende las fronteras de su espíritu artístico siendo además de realizador de cine, pintor, músico, fotógrafo y diseñador de mobiliario. Este carácter tan ligado al expresionismo prácticamente “obliga” a David Lynch a ofrecer todos sus productos bañados con la perfección aportada por un creador y un incansable artista.

Como decían del mítico futbolista Zidane cuando estaba en los últimos años de su carrera, el menor chispazo o detalle de calidad de aquel magistral jugador era igual o mejor que el total de muchos de los mejores compañeros suyos de entonces. Así es “Corazón salvaje”, que no es de las mejores cintas de Lynch pero iguala o supera el contenido de muchas producciones de un buen puñado de reconocidos directores, dando como resultado una buena película. El argumento de la misma se centra en Sailor Ripley (Nicolas Cage), una especie de macarra que viste con una horrorosa cazadora de piel de serpiente y dibuja en torno a su figura un grotesco personaje que sólo ofrece de su vida un repertorio de secretismo que iremos descubriendo a medida avance la película. Condenado por homicidio, sale de prisión al serle concedido un permiso provisional, con el único objetivo de escapar, incumpliendo su sentencia para empezar una nueva vida en otro lugar junto a su adorada novia, la exuberante Lula Fortune (Laura Dern). Pero Marietta (Diane Ladd), la madre de ésta, no aprueba la relación, y demuestra la mencionada situación de una forma radical, casi enfermiza. Por ello, contrata los servicios de un matón profesional, Marcelo Santos (J.E. Freeman), quien empezará a tejer una tela de araña para devolver a Lula a los brazos de su madre y borrar del mapa a Sailor Ripley.

(Sigue en el SPOILER sin desvelar detalles del argumento, por falta de espacio)

Se que ya por el título y por la nota de la película recibiré un Lynchamiento digno de epopeya, pero sinceramente no me importa, sólo quiero desahogarme al menos aquí tras aguantar 2 horas de... "esto", que no se como llamarlo, y aguanté por ver si, como Lynch hace lo que le da la gana, por si sin venir a cuento sacaba algo decente de la nada, pero no señoras y señores, se ve que guardó en un cajoncito todas sus idas de olla más espeluznantes, absurdas y sin sentido y las metió en un cutre guión (que no podría haberlo hecho nadie más que Lynch, por supuesto) protagonizado por chaqueta de serpierte Cage y guarrilla de pelo tintado Dern. Sí, siento ser vulgar, no suelo serlo aunque la peli sea una decepción, pero es que esta se ha llevado la palma, mi lenguaje es el "hada buena" comparada con esta basura pseudoanormal e intercaladas con mini escenas del playboy light.
Tios chulitos haciendo de machotes y guarrilas en pelotas salvo la excepción de la histérica con cara pintada de barra de labios... y sobretodo frases para pasar a la posterioridad, con decir que seguramente la palabra más repetida en la "película" es follar... lo digo todo. Podría revisar la cosa esa y poner un resumen detallado, las frases más estúpidas y cosas así, pero sólo de pensar en tragarmela de nuevo me dan náuseas y dolor de cabeza...
Seguramente Nicolas Cage quedó traumatizado con este papel y así le ha ido luego, que hace bodrio tras bodrio. Lo único decente que vi fui la banda sonora, pero no le veo el encaje con lo que se ve en la pantalla... salta cuando le da la gana y se esfuma igual... y desde luego utilizar "Love Me Tender" de esa manera tan ridícula... creo que debería estar penalizado utilizar buena música en esperpentos fílmicos, es como ponerte Beethoven mientras haces tus cosas en el baño, o te limpias el culo con seda, pues el acto es el mismo, no cambia, es más, lo que haces es desperdiciar algo valioso con mierda.
En fin, preparado para ser Lynchado, aunque reconozco ser masoca, pues quiero seguir revisando la filmografía de mi tocayo, no se si para ver si esto fue una diarrea mental o para comprobar como se le va la pinza a la gente, desde luego ver esa nota a esto me asusta más que la niña de "The Ring". Piensen que me cuesta bastante dar un 1 y más a películas "bien vistas" por los usuarios, y nunca me había ensañado tanto con una película, pero ésta consiguió sacarme de mis casillas, creo recordar que desde los 10 o 15 minutos de empezar más o menos...
Mi consolación, que al menos tendré la comprensión de Txarly, aunque sólo sea para regocijo mutuo, debía hacer esta crítica. Juntos superaremos este trauma compañero.

PD: Si esto es amor, ahora entiendo porque el mundo está lleno de guerras...