Vamos a ver, la novia apañada pone cara de asco desde la primera vez que aparece, como si estuviera viendo esta misma suya película, pisándole a mala idea alguien el juanete sin chanclas, oliendo caca de vaca o castigada un minuto sin tiktok o instagram, y nadie dice nada ni se lo pegunta ni se cosca, qué cojones te pasa, nena, oh yeah, tía, y después en la boda se comporta como una perfecta mamarracha, ultrachoni (concepto que no distingue ni discrimina por religión o raza como vemos, multicultural, inclusivo, ambidiestro, totalizador, enomérrimo, totémico) y al final... que se (nos) divorcian (express, faltaría más), tragedia..., por qué Dios nos mandas estas duras pruebas, nos atacas de esta mala manera, para que ese cutre ramplón nefasto nefando viaje y esas alforjas tan burdas gruesas groseras idiotas, para qué tanta chorrada muerma muerta.
Y lo mismo o tan parecido los amantes de Teruel, babeando cada vez que se ven y nada, haciendo el indio (o el paquistaní, o el británico y seguimos cayendo), no se entiende bien el porqué, por joder, por llegar a los cien minutos de metraje se ve.
Película, en resumen o definitiva, que quiere ser cool o casual o posmoderna y que acaba resultando más rancia o casposa o conservadora o de ultraderecha que un partido de ¿extrema? izquierda, algo banal, previsible, tontorrón, cansino, acomodaticio, estabulado, bobalicón, simpático, anodino, inofensivo, pedorro, petardo, narcótico, vespertino, suegro.
La actriz, bien, es Claire Danes, y tal vez Katie Holmes y quizás Keri Russell, poco más o menos, ahí le anda, no es Lily ni Joan Collins precisamente.
Por último, obviamente, da igual concertado que supino, decúbito prono o de concurso público (todos los caminos llevan al divorcio, el sino), lo que importa de veras es beber agua por las mañanas, por eso de la macrobiota.
Todo tanto blando tonto tópico el desarrollo o procedimiento, lo que va de la a a la z, no se saltan ni una coma en el empedrado camino al infierno.
Al este del oeste/Bollywood era esto, un meme, memo.