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Chagolate con churros rating:
3,380
Drama
In a private nursing home near to Paris, a burnt out writer, Alain Leroy, is being treated for alcoholism. Despite being almost cured of his addiction, Alain, in his mid-thirties, has recurring bouts of depression and has resolved to kill himself in a few days’ time. One morning, he sets out on one final trip to Paris. Here, he meets up with old friends and lovers, but contact with the people he once knew and loved feels increasingly superficial. [+]
Language of the review:
- es
July 25, 2011
36 of 38 users found this review helpful
Se dice Alain. Aunque lleve muerto mucho tiempo.
Hay personas que sólo mueren una vez. Otras, en cambio, se pasan muertas media existencia mientras intentan recordar qué es la vida. La vida...
… la sonrisa ancha, los ojos bien abiertos y aquellos años de gloriosa juventud. Juventud eterna, bella, maravillosa, extrema, perenne durante aquellos años. La vida...
que se escapa, incontrolable, fatigosa, dolorosa.
No hay necesidad de amor. Su ausencia puede ser sumatoria, pero jamás será decisiva. Si no hay amor, es porque no hay vida que amar, porque no hay causa que justifique su búsqueda.
¿La amistad? ¿Hablamos de aquellos que siguieron avanzando junto al reloj? ¿Aquellos que con ojos misericordiosos nos observan varados en mitad del camino?
Es el ayer. Es lo que se escapa de las manos; que como el viento jamás podremos retenerlo.
Es el tiempo, como siempre.
<<Mañana...
La vida...
Conmigo no transcurre lo bastante deprisa, así que la acelero. La corrijo.
Mañana me mato.>>
(Alain Leroy)
Hay personas que sólo mueren una vez. Otras, en cambio, se pasan muertas media existencia mientras intentan recordar qué es la vida. La vida...
… la sonrisa ancha, los ojos bien abiertos y aquellos años de gloriosa juventud. Juventud eterna, bella, maravillosa, extrema, perenne durante aquellos años. La vida...
que se escapa, incontrolable, fatigosa, dolorosa.
No hay necesidad de amor. Su ausencia puede ser sumatoria, pero jamás será decisiva. Si no hay amor, es porque no hay vida que amar, porque no hay causa que justifique su búsqueda.
¿La amistad? ¿Hablamos de aquellos que siguieron avanzando junto al reloj? ¿Aquellos que con ojos misericordiosos nos observan varados en mitad del camino?
Es el ayer. Es lo que se escapa de las manos; que como el viento jamás podremos retenerlo.
Es el tiempo, como siempre.
<<Mañana...
La vida...
Conmigo no transcurre lo bastante deprisa, así que la acelero. La corrijo.
Mañana me mato.>>
(Alain Leroy)
