Lo que le hicimos a Woody Allen no tiene nombre. Nos portamos como paletos, como si la estancia del Sr Allen fuera una suerte de "Bienvenido Mr Marshall", como si nunca de los jamases nadie allende el atlántico hubiera decidio pasar unos días aquí. Por todo ello no me extraña que el producto final haya salido así, casi que lo interpreto, o quisera que fuera así, como un venganza del Sr. Allen hacia todos nosotros. Si no, no le encuentro otra explicación posible a la peor película de Woody Allen que jamás haya rodado.

Porque lo que acontece en pantalla no es más que una ristra de tópicos, de mala información, de sin sentidos y de situaciones que oscilan entre lo esperpéntico y lo directamente ridículo.

Por un lado esas turistas que a la primera de cambio se van con un tío que les ofrece avioneta y sexo, fantástico. 30 años viviendo en Barcelona y yo sin saber que ligar era tan fácil. Claroq eu igual es que no utilizo el método Allen aplicado a ese manual del tópico con patas que es Bardem. Ya se sabe, ese atractivo de macho ibérico indomables, con dosis de rebeldía y meditaciones artístico modernas que son el no va más. Aunque claro poco debe sorprender la reacción de unas turistas como estas, movida una por sindefinición vital, con el rollito de no se que hacer con mi vida y demás brasas pseudoexistenciales y la otra viniendo a estudiar la cultura catalana mientras de fondo tenemos el concierto de Aranjuez de fondo y otros lolaileos varios.

Pero el desvarío continua cuando el único tema tradicional catalán aparece de fondo en Oviedo!!! Tremendo! Aquí ya no sabía que hacer, si reirme o directamente ponerme a llorar. Mientras vuelven a esa Barcelona donde todo el mundo es artista, bohemio y donde el verano del amor del 68 parece que nunca ha acabdo porque la gente es liberal, romántica y hasta las putas de la calle San Ramón son encantadoras y los proxenetas no les rompen los morros al primero que ose sacar fotos a sus "protegidas". Claro que esto es Barcelona, amigos, esa ciudad que se reduce a Gaudí, Miró, Pedralbes, antros fashion, exposiciones de arte y folleteo continuo.

Aunque claro, como no, todo es susceptible de empeorar. Así que se nos aparece el espíritu de las maggioratas italianas versión histérica. Es decir una Pe que está estupenda interpretándose así misma, gritando como una neuras insoportable ymanteniendo unos diálogos con Bardem que a ratos parecen sacados de escenas de matrimonio y otras directamente de los Serrano.

Cierto es que no he hablado de la película, de si está bien rodada o no, de su mensaje de fondo y de si hay algo más que la pretensión de ser un divertimento superficial y frívolo. Cierto es que no he dado ninguna razon para criticarla más allá de la anécdota o del detalle trivial. Pero lo que realmente es preocupante es que cuando uno consigue detectar todas estas cosas es porque realmente lo que hay detrás no le interesa en absoluto, o al menos no consigue conectar con ello. (sigue en spoiler)