Para ellos: Monica Bellucci, tan mala actriz como siempre y tan capaz de quitar el hipo por su aplastante belleza. No hace más de lo acostumbrado, chica florero, escena de cama y sanseacabó.

Para ellas: Clive Owen, más viril que nunca, capaz de ayudar a dar luz, tirarse a la Bellucci y defender principios éticos contra las armas mientras se ventila a todo sicario que pase por delante. Deja a los angeles de Charlie como niñas de párvulos y a Neo como un pobre hombre. Sencillamente bestial.

Para nengs y demás fauna mongoloide: tiros y más tiros, conclusiones argumentales por la patilla, argumento y guión nulos. Vamos lo ideal para ir con tu Yessi o tu Jonathan y pasar un buen rato antes de meterse unas rulas en la disco de turno.

Para culturetas, gafapastas y mesaperillas varios: Podrán despotricar lo que quieran ante esta nueva muestra de cine basuril made in Hollywood, maldecir el nombre de Paul Giamatti por haberse vendido por la pasta y recordar que ellos sólo disfrutan con la intelectualidad del cine iraní con subtítulos en suomi. Aunque eso sí, nunca reconocerán que en el fondo han disfrutado como todo el mundo.

En definitiva, esto no es una película, es simplemente un divertimento onanista para que todos en mayor o menor medida disfrutemos poniendo el cerebro en modo off durante un rato y podamos soñar en hacer todas las paranoias que aparecen en pantalla, amén de dar un mensaje positvo para que la gente coma verduras y hortalizas.

Lo mejor: yo me quedo con la Bellucci.
Lo peor: Que se intente analizar seriamente.