Trash, dícese de la basura, de lo repugnante o despreciable. Desde ‘Disaster Movie’ creo que no ha habido un título que valorara tan bien una película. Que no engañe a nadie la abusiva acumulación de desgracias humanas. En un principio se podría pensar que todo induce a un desgarrado retrato de las miserias de una familia cualquiera... o incluso a la crítica social. Nada más alejado de la realidad. En los palacetes habitados por los protagonistas hay alcohol, sexo y drogas... pero ni rastro de hipotecas o de la amenaza del desempleo, ¿a quién le importa? De lo que aquí se trata es de regodearse en la tragedia ajena; de rizar el rizo en lo que a morbo se refiere (que no falte la relación lésbica ínter-generacional, por favor, ni tampoco el clásico abuso de psicotrópicos a pesar de los consejos del amigo camello); de tirar de la cuerda hasta llegar a situaciones delirantemente ridículas.

Trash bag, dícese de la bolsa diseñada para contener basura. Así podríamos definir al arsenal de personajes que pueblan este drama coral. Cuesta analizar su carácter; cuesta mucho saber cómo son realmente (aunque no por ello deja de ser fácil prever todos sus pasos). La razón de dicha confusión es que el director Carles Torras sólo parece estar interesado en dibujar los infortunios y no a la gente que los sufre. Así, lo único que sé de Clara es que la gente se aprovecha de su buena fe -y de sus altos niveles de alcohol en sangre-, de Cristian que su socio rumano le lleva por el mal camino, de Nacho que su sobreexplotada mano jamás podrá suplir su enfermizo vacío amoroso. Me quedo con sus condenas, no con su personalidad o con las relaciones entre ellos.

Es por ello que, al prestar atención a los títulos de crédito, me sorprendió no ver al ilustrísimo autor de innumerables telenovelas, Josep Maria Benet i Jornet como uno de los guionistas de semejante despropósito. Parece que no ha metido mano el proyecto... pero como si lo hubiera hecho, pues todos los tics de esas historietas sórdidas de sobremesa desfilan sin ningún rubor. Mediocres actuaciones que nunca logran darle sentido a unos diálogos que sólo sirven para presagiar la siguiente desdicha, y aquella insufrible dejadez que sólo puede explicarse por hacer las cosas rápido, en pos de satisfacer una audiencia insaciable que necesita cada día su dosis de infortunina concentrada (y no importa que el resultado sea ridículo, como en la desternillante escena de la embarazada, que en pleno ataque de nervios, se niega a ir al hospital sin antes haber bombardeado a sus familiares a base llamadas perdidas). Y por si fuera poco, ahí va un poco de moralina para amenizar un poco la velada.