Para realizar cualquier obra de ficción hay un requisito indispensable: tener algo que contar. Y sin embargo, hay brillantes realizadores que logran salvar este escollo con una soberbia dirección. No se engañen, este no es el caso. En este lamentable film no hay argumento, no hay personajes, y por no haber ni siquiera hay algo de entretenimiento. Un personaje principal con el carisma de una patata, una serie de gags sin gracia hilados de forma precaria, y una pretendida reflexión sobre el amor postmoderno son los pobres elementos con los que el realizador frances intenta engañarnos de forma descarada. Si queria usted dinero, señor Klapisch, pida una hipoteca pero no nos venda una secuela. (Seguramente, soy demasiado severo, pero ¡joder! hace apenas tres horas me han timado 6 euros por esto)