Claro, uno ve un películón como el que nos ocupa y no puede por menos que acordarse de bazofias como "La naranja mecánica", "El precio del poder" o, la más reciente, "Doce años de esclavitud", que basan toda su estrategia creativa en mostrarnos violencia salvaje y nauseabunda, litros de sangre y personajes abyectos, crueles y deshumanizados (lo que vienen a llamarse auténticos hijos de p...)
El amigo Wellman saca el repertorio que caracteriza a los grandes directores de cine (cuando era cine de verdad) y nos regala una soberbia lección cinematográfica que hace del séptimo arte el primero: todos los planos perfectamente estudiados, no para confundir al espectador ni inflarse de autocomplacencia, sino para potenciar la historia; apoyarse en un magnífico guión de Lamar Trotti; aprovechar de manera admirable la austera y fantasmagórica puesta en escena; sacar el mejor partido de unos protagonistas y secundarios absolutamente creíbles; imprimir al desarrollo de la historia una soberbia fuerza narrativa, etc.etc. Y, ANTE TODO, lacerar nuestro corazón a base de gestos y miradas de los protagonistas, de palabras, de sutilezas visuales, de flotante poesía, de amarga sencillez, de silencios brutales, de estruendosos reproches.
No hay sangre, no hay tacos, a nadie se descuartiza. Sólo una carta. El maldito Wellman sólo necesita una carta y la mirada baja de unos sucios vaqueros en la barra de un bar. Es la jodida diferencia (usando el lenguaje que a tantos gusta) entre salir del cine vomitando o con la conciencia más zarandeada que la ropa de la lavadora.