En la casa de los Baxter vivía más gente que en Indochina, estaban los realmente residentes y a eso súmale decenas de miles de ocupas como chinches, si no, no nos salen las cuentas, de hecho, cuando iba por cien finados dejé de contar por desesperación y aburrimiento pero allí que seguía saliendo gente tan ricamente al muere como conejos, asunto resuelto, una disputa de generaciones solucionada en un periquete en un segundo iluminado, gran idea la del incendio, si no puedes con tu enemigo, pégale fuego, que nos los quitan de las manos a los grandes quemados. Y todos con hollín y atorados menos la fabulosa Margarita Lozano que sale impoluta la última casi como la trajeron al mundo o pusieron, sin mácula, perfecta, como siempre.
Y hay que ver cómo desaparece por arte de birlibirloque de la escena de la última refriega un tan gran malote que por la ventana se esconde, visto y no visto, hago chas y aparezco en lo alto, con el rifle yo te apunto y, también, ya de paso, me holocausto.
No la salva ni Piripipero, ese viejo sandunguero.
Parece evidente, decirlo no es sacrilegio, al pan pan y al vino vino, que aquí el estilo de Leone estaba todavía en bragas o pañales, haciendo la mili, balbuciendo, feto, hecho un bebé, en barbecho, en babia, en construcción, toscamente expuesto, se atisbaba algo de genio pero (la cosa) no cerraba, había que esperar un tiempo para que aquello cuajara como dios manda o dice el ayuntamiento.
A la cabeza o testa, dispárale en los morros, no al corazón de melón, merluzo, o si acaso a los huevos, si se tercia, cenutrio, juan lanas, Ramón, felón.
Es una versión adulta chusca del escondite de toda la vida de dios y del corre que te pillo tú la llevas tonto el último, tal vez capullo, maricón nunca no.