En París se amaricona, o eso piensa o cree ella que se siente fuera del agua entre poetas, un pescado frío, titila.
Qué lianta la condenada. Mujer fatal.
Un pequeño Doctor Zhivago.
¿Son personajes completamente devorados por la pasión que nubla la razón y ciega el sentido común o es el medio ambiente esa cutre redundancia el que tuvo la culpa, la época que les ha tocado en suerte jodido/comido vivos, la que les acogota/arrincona y empotra (contra la pared) y no les deja pensar más, se los lleva por delante como esa última ola que es siempre la más peligrosa la cabrona tramposa?
Repite un poco el modelo del éxito, lo que le dio el triunfo en su película anterior, no arriesga ni cambia mucho, va a lo seguro y está bien esto, se disfruta mucho o algo, de más a menos. Pero tampoco tanto. Quizás es muy corta y está, eso, cortada, como la coca mala, peca de superficial al final, esquemática, esbozada, y el cierre parece rebuscado/forzado para que todo cuadre emocione, para que quede bonito, chulo, hasta tal vez incluso triste poético desgarrado, suntuoso, elegíaco.
Los actores está bien elegidos, dan el tipo, para mirarlos atractivos y el cine polaco nos gusta mucho, claro, sibaritas, de morro fino.