Qué difícil es retratarla. El género de terror lo ha intentado siempre, y en la mayoría de los casos, ha fracasado. A Wilder el terror no le va mucho, pero te lo hace pasar fatal, que al fin y al cabo, es lo mismo.

Ni recuerdo ya, y eso que la he visto hace unas horas, cuantas son las ocasiones en las que el estupendo Ray Milland registra su habitación. Ni cuantas las que una bella Ángela Channing sube las escaleras para aporrear la puerta de su apartamento. Ni cuantos tragos o botellas. Y todo con un careto... con una banda sonora... con una fotografía... que dan ganas de pegarse un tiro.

Y es que ni viendo La Traviata en el teatro el hombre está tranquilo. Y no es un mal tipo. Tan sólo quiere escribir y ser buena gente, pero es sumamente débil; joder, es tan débil que atraca una licorería como si fuese un banco, dejando perplejo al dependiente y al que esto escribe. La debilidad humana está tan endiabladamente bien mostrada en esta película, que nuestro amigo repele, atrae y angustia a partes iguales. Y para mostrar las debilidades del ser humano... jamás ha existido nadie como Billy Wilder.