Últimamente abundan asesinos en serie con rituales de chichinavo, así como inspectoras guapísimas que malogran sus fechorías. También está de moda hacer subrayados literarios sobre la geografía, vida y milagros del terruño vasco, navarro, murciano, gallego o de la rioja. Sin embargo a mí me es tremendamente difícil sublimarme en este tipo de personajes; la inspectora Amaia Salazar (poca cosa, poco creíble, como recién salida de "Al salir de Clase"), lo cuál no es en absoluto culpa de la actriz, que hace un buen trabajo, sino de la imposibilidad de hacer creíble lo increíble; al menos yo me creo más a un inspector como un tipo feo, calvo y barrigudo, con el culo pelado de trienios. Los compañeros de la inspectora, con sus diálogos de Loquendo, tampoco ayudan: "es usted la mejor inspectora que conozco", y tampoco ayuda el hecho de que frenen en las persecuciones a carrera para no adelantarle ni robarle los planos. Y luego otro defecto propio del cine actual. Pareciera como si detrás de cada ventana, de cada puerta o de cada árbol tuviera que haber por fuerza un susto y una musiquita que lo resaltara convenientemente. Es una cosa en la que siempre me fijo.