Capítulo uno. Amaba estaba película exageradamente, sin comparación con ninguna otra clase de amor...- No, no, demasiado grandilocuente, excesivo.

Capítulo uno. La película reflejaba toda su naturaleza, la exactitud de sus mundos internos, su norte y su sur, su delicadeza inexplorada...- No, tampoco, no me gusta.

Capítulo uno. Había sido una hora y media tan absolutamente vacía que había llenado de vida el resto de su existencia.- Joder, no puedo narrar, no me salen los sustantivos, sólo putos adjetivos calificativos estridentes y reiterativos, pondré un anuncio en el Times mañana: busco sustantivos, abstenerse adjetivos, je, si no avisas te la cuelan son unos...

Capítulo uno. Se compró unos sustantivos que dijesen, que pudiesen narrar, tan solo explicar que Manhattan era una película que trataba de amor. Ahora, tres días después, sin apenas dormir, en la cafetería Elaine's un hombre confuso todavía no sabía si se trataba del amor de la ciudad hacia unos personajes, qué personajes no importaba, del amor de los mismos a la urbe, de las cosas que pasan.

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Tuve a este paciente muchos años después. Me entregó estos y otros escritos. En algunos ponía: Woody Allen que están en los cielos..., había hecho un par de poesías a la Keaton, y otra a la Streep. Y un montón de veces repetidas las siglas G.W. y G. G. Willis y Gershwin. Con el tiempo mejoró. Por último escribió: Piú nessuno mi porterá nel sud.

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... venga a nosotros tu reino.