He llegado hasta la mitad. Imposible seguir. No tiene de ciencia ficción más que algunas escenas de la novela que escribe el protagonista, por lo demás se ambienta en los sesenta, así que nadie se llame a engaño. Todo ese discurso tipo cuento de Borges que sale en la sinopsis es un monólogo de la primera escena, con unos cuantos efectos CGI, y luego nos vamos 50 años al pasado y ahí, a vegetar durante dos horas. Es la historia de un periodista-escritor, que vive en un hotel, y sus relaciones con las mujeres. Algunas escenas visualmente bellas, sí. Pero el resto es pretendido virtuosismo, poesía visual y demás zarandajas culturetas que enmascaran que no hay trama, que no hay suceso, que no hay aliciente. No hay argumento serio. Amor, desamor, emparejamientos y desparejamientos...eh, no había venido para esto. Había venido porque la clasifican en todos lados como buena película y como ciencia ficción. Y tiene de lo uno tanto como de lo otro.
Si os gustan las novelas de Haruki Murakami, esto es muy de ese palo. Yo no he acabado ninguna, y lo he intentado, por los mismos motivos que no he podido con esta película. Se soportaría si fuera un corto de 15 minutos, como una bella miniatura, visto y no visto pero que sea elegante y chulo. Como una porcelana china, un haiku, una pintura zen. Un cuchillo tantô. Pero dos horazas con esa (falta de) trama solo se aguantan si tienes unas gafas de pasta ancladas al cráneo con una grapadora industrial.