Por cierto, una crítica NO es una sinopsis... Lo digo porque hay más de uno por ahí que... Bueno, da igual.

Estos tipos, los Coen, tienen tanto oficio y tanta maestría que, cuando ruedan algo, te dejan encajado en la silla, con los pies del revés. Tienen un dominio tal de la materia, de la estructura cinematográfica, que te quedas pasmado. Pero abusan del efecto. La pinza se les fue, eso está claro, aunque tampoco pasa nada. El problema no es carecer de la pinza. El problema es que, en esta película, se les ha ido de las manos el rollito cómico/absurdo. No han caído en lo vulgar porque siempre demuestran cierto estilo, cierta clase, pero han abusado de la mueca. A los quince minutos, uno se da cuenta de que los tres tipos no van a resultar graciosos en el desarrollo de la trama, no: se supone que son graciosos por cojones, por decreto, porque lo dice el guión. Y, o te lo tragas, o sacas la peli del DVD y te pones a barrer el salón. Y yo opté por quedarme, por tragarme la píldora del viajecito al más allá, como el Keanu. Y no hay nada más cutre que forzar al espectador a que asuma una comedia por narices.

Ah, y hasta los cuernos acabé de tanta musiquita country, blues o cualquiera que sea el género, porque culturalmente estamos a una distancia de vértigo. La palabra no es "fallida". La palabra, con sinceridad, es "me-importa-un-pito".