6748 SW no lo ignora. En lo hondo de sus entrañas lo ha sabido desde que tiene memoria. Pero la certeza no le impedirá hacer lo que su voz interior le dice que debe hacer. Aunque todo sea un autoengaño, porque la memoria no es nada. Sólo existe el Partido y siempre ha existido.
Londres, capital de Oceanía, en guerra perpetua contra Eurasia (¿o contra Estasia? ¿Qué más da? El enemigo no deja jamás de acechar, no importa qué nombre tenga). El Gran Hermano mirando desde todas partes, infalible, omnipotente, escudriñando hasta el último recodo del cerebro, el enorme cerebro puro y único de la población entera, todos al unísono en el ideal del Partido. Partido Interior, Partido Exterior, Proles. Todos vibrando al mismo son, todos recitando las mismas plegarias con la absoluta devoción de autómatas producidos en serie que no están programados para ninguna otra canción.
La Guerra es la Paz.
La Libertad es la Esclavitud.
La Ignorancia es la Fuerza.
Un hombre atrapado en la más terrible distopía concebible. La diminuta célula cancerígena que se rebela contra su organismo. Abajo el Gran Hermano.
Orwell, qué suspiro de alivio cuando uno termina de leer tu libro. Porque afortunadamente Londres no tiene telepantallas por doquier, ni enormes carteles del Gran Hermano, ni Policía del Pensamiento.
Pero mientras se lee la novela, o se ven las versiones cinematográficas como la de Michael Anderson, uno nota en el espinazo el desasosiego que provoca esa gran mirada vigilante que no es otra cosa que el Poder.