Recientemente Robert Fripp declaró que iba a salir un documental de la última gira de King Crimson de este año y que lo único que le habían pedido a su realizador es que no fuera un documental de bustos parlantes. Supongo que diría Talking heads, en referencia al grupo cuyo sonido influyó la segunda etapa del grupo, la de Discipline con Belew. Bueno, pues este documental es un descaro: bustos parlantes que hacen de relleno del material que realmente tienen. Vemos y oímos a lugareños de Byron, localidad donde tuvo lugar el concierto, al sheriff, a los promotores, al primo del promotor.... nada interesante antes del concierto que dura unos 40 minutos y después. Ni se han molestado en buscar a músicos más conocidos, sólo salen un segundo el guitarrista de Metallica y Paul McCartney, aunque éste está la mar de gracioso, dice algo así como: "A todos nos interesaban las guitarras pero él era algo distinto o lo llevó a otro nivel o algo así.." Pues claro, hijoputa, si no tenías ni puta idea de tocar el bajo eléctrico y dudo que hayas aprendido algo, que hasta el líder de Oasis, que debería defenderte por eso de hacer britpop, te puso verde sobre una vez que te vio en el Cavern y no dabas una, cacho cabrón, por no hablar de cómo se rio de vosotros Quincy Jones.

El concierto tiene un sonido y una imagen aceptables, suenan Fire, Purple haze, Foxy lady, Hey Joe.... y hasta un bis con el icónico punteo del himno americano, algo así como el Happy birthday Mr. President en hippie, inmediatamente después de Stone free. Es un documento interesante de unos 40 minutos, el resto es una mierda increíble, un morro que se lo pisan. Pero me quedo con los 40 minutos del único tipo que me interesa del hipismo (además del capitán Beefheart y sus putas locuras inefables -Trout Mask Replica-) de hecho no le considero un flower power, su sonido era demasiado salvaje para eso y me remite no a Mamas and the Papas, Janis o Jefferson Airplane, no voy a decir que musicalmente se acerque al protopunk de los extraordinarios MC5, pero mis visiones con Hendrix son los Panteras Negras o James Mason más que Vietnam y mucho más que a ningún verano del amor. Además aquí hace sus típicas virguerías a la guitarra pero sin llegar a tocarla con los dientes y otros frikismos varios. No necesitaba eso, una especie de espectáculo circense, solamente hay que escuchar hoy Are you experienced y Axis: Bold as love. No han envejecido nada, su sonido sigue pujante como los dos mejores discos del rock psicodélico y dos de los mejores discos de la historia del rock porque fueron revolucionarios por la calidad de su sonido, distinto completamente a nada que se hubiera hecho en el rock hasta ese momento.

Me dejó mudo este engendro solo puedo decir que esperaba reirme algo, de vez en cuando, pero no me arrancó ni una simple sonrisa. Especialmente mal está Antonio del Real, posiblemente porque fuera de los pocos machos del reparto y le costase hacer el bobo, los demás son bastante mariquitas y maricones y están muy cómodos en sus papeles, uno diría que no interpretan.

¿Realmente creía Lolita que esto iba a funcionar como promoción musical? ¿Era tan tonta la que hoy parece una de las reinas de la caradura española ?. Eso parece. El modelito que presenta en la segunda canción con flores de plástico, margaritas horrendas pegadas con mocos o imperdibles en el vestido blanco, punk a la española, de lo mejor de la película. Le dice continuamente al chulo/chapero de Máximo Valverde que porqué es maricón mientras posa para una especie de estúpida reproducción de la maja desnuda, un verdadero acoso de hembra en celo en toda regla, y porqué no la folla bien "follaa". Pues porque eres un cardo, Lolita.

Borrón especial para las gracietas de Ozores, a la segunda sin la más mínima gracia empieza a irritar primero, desquiciar después y finalmente agotar. Cualquier persona mentalmente sana y formada sentirá un progresivo cansancio que llegará hasta la pereza cada vez que este señor entra en escena.

Supongo que es dolorosa para la infravaloradísima Florinda Chico que está entre las mejores de la comedia española de postguerra junto a Gracita Morales, como gran reina, y el rey insuperable e insuperado hasta la fecha de los actores españoles: José Luis López Vázquez (sin él Berlanga sería menos que cero).

No hay nada salvable y no porque esté tan mal hecha, que parece que lo hacen a propósito para castigar al personal, ya digo que hay algo de punk cañí en la cinta, ni porque sea insultante para el "colectivo" gay (o para el colectivo de amantes de los delfines o mejor de los pájaros y pajarracos de ciudad, que tienen más pluma) simplemente no tiene la más mínima gracia y eso es completamente imperdonable.

No me enganchó desde el principio. En realidad, empezaba a preguntarme qué tenía esta película para tanto bombo. Pero, poco a poco, a pesar de ser una historia muy trillada, fui entrando. Hay una habilidad en la forma en que se plantea toda la historia que hace de ella un continuo narrativo que no decae en ningún momento.
Lo mejor es la tesis, más humana de lo que recuerdo a la olvidable ¡Viven!. Los actores hacen un buen trabajo y la dirección es muy competente.

Lo peor es la falta de credibilidad, aunque pasara de verdad. Es imposible que en esa situación extrema no hubiera alguna (muchas) confrontaciones, que la relación entre los supervivientes fuera mucho más conflictiva y no tan idílica. Unos héroes de verdad, en todo el sentido de la palabra, a los que la película va a tratar como tales, incluso idealizándolos, porque se lo merecen, se lo ganaron. Es normal, es ético ese tratamiento a costa de perder credibilidad. Es una decisión equivocada desde el punto de vista artístico pero la única que éticamente se puede tomar. Por lo tanto, a tomar por culo la credibilidad.

No veo ni un exceso en el uso de la voz en off ni una realización fría ni sentimental. El tono es el correcto. Lo que juega en su contra es que sea una historia tan ampliamente conocida, aunque eso da más valor al film ya que tienes que estar más preciso y mantener el interés de un espectador que ya conoce la historia. Una película bastante superior a la media del cine español y que puede representarlo con orgullo.

El poder de la sugestión. No hay hormigas, pues invéntatelas. Es el cine de Hitchcock pero con menos pasta. Primero construyes una historia, romántica mayormente, que interese al espectador para que cuando vengan los bichos (pájaros, hormigas o su puta madre) te importe lo que les pase a los personajes, no piquen o muerdan a cachos de carne con ojos, te impliques, participes, sin eso no hay trama, tensión o como se llame, sin eso no tienes nada de nada.

Una provocación tras otra. "Compro" a una mujer para que para y me de hijos herederos de mi imperio selvático, una coneja, que me toque el piano y lo que haga falta; las feministas echando espuma por la boca. Tengo una plantación de cacao maravillao con indígenas de origen maya, grandes matemáticos, pero que parecen bultos sospechosos, semovientes, con los que me comunico a lo chita angagua, chita lumumba, yo Tarzán, tú hijoputa. ¿Racismo desacomplejado?. Para nada, los indios vinieron corriendo a mí, yo no les busqué. Los progres se me irritan. En las películas de Tarzán siempre la cagaban los negros por bobos, ¿por qué no un indito gordinflón?. El movimiento pro derechos humanos de los indígenas de la Amazonia poniendo querellas. "Inestrenable" hoy, cancelada en lenguaje cinéfilo-woke.

No hay hormigas, aparecen de vez en cuando, qué listo es el director (es la misma estrategia que Los pájaros perfeccionó), para recordarnos la amenaza tácita e implícita, me interesa que la mantengas en el subconsciente, y al final en un material que parece de archivo, y, con todo, funciona; hay "suspense" o tensión o como se llame, pero sin eso no tienes nada de nada.

Una obra de un hábil artesano que cuenta con el mejor Heston nunca visto y con una partenaire que no desentona, Eleanor Parker. Ellos solitos y un director que saca provecho de todo, hacen de ella una buena película, un clásico en su(s) géneros. La recordaba bastante peor, por lo que es una película que ha ganado con el tiempo, por lo menos en lo que a mí respecta. "Must see movie", pese a quién le pese.

No me parece bien ensañarse con estos chicos hondureños que posiblemente hayan tenido dificultades para la realización de esta película, pero tampoco se puede ser tan condescendiente que engañes al personal. Siendo justo el 2 es porque al menos los personajes no son como esos niñatos de instituto americanos insoportables y que estás deseando que mate el psicópata de turno sin miramientos ni compasión, solo para cerrarles la puta boca de una vez y para siempre. Sin embargo, en ésta les gusta Cortázar y cuando bajan al sótano hablan de su parecido con El gabinete del dr Caligari. A partir de ahí, la nada.

Se hace larga a pesar de su corta duración porque las narraciones paralelas son un desastre, los actores ridículos en su mayor parte, no hay tensión ni atmósfera, la música es un petardo y el final, el final, no sé, creo que el pobre no sabía qué hacer e intentó dos sobre la marcha y suele pasar lo que le ha pasado, que no funcione ninguno. Lo peor es que es muy aburrida. A lo mejor la próxima sale mejor aprendiendo a corregir sus errores, que son casi todo, jajajaja. Espero que ésto no sea ensañamiento.