El documental es una sarta de entrevistas cara a la cámara de la viuda y la pequeña familia del poeta que discurren sobre todo y sobre nada como cuando a la abuela de casa le da por despotricar sobre una cosa u otra.
Es infumable.
No me extraña que la primera imagen sea la de ese monumento extrañísimo de alguien empaquetado.
Hubo épocas en las que el esnobismo de ir a vivir al campo se puso de moda. Esta familia compró un caserón feo, lleno de muebles que huelen a un falso pasado, recompuesto, y, alrededor de la meda camilla, fuma que te fuma (será mi único espóiler), pronuncian frases huecas que quizá tengan un sentido en otra dimensión.
Son un clan poco astorgano (o asturicense) y por eso no me extraña esa soledad de la viuda sentada en su silla en los primeros planos sin que nadie le haga caso.
Si no quieres perder el tiempo, no veas este Desencanto que es más bien un despropósito.
(Aunque, por esnobismo, tenga tantas críticas elogiosas)