Aparece un cura. De verdad. No es choteo. Me lo creo. Una epidemia de demonios ateos y cansinos que puede acabar con la humanidad tal como la conocemos y nos ponemos en manos de un alzacuellos, un crucifijo, unos recitados, dos tontos de capirote que dan voces y una cámara.
Bien. Vamos bien.
Aparecen tres críos igual de imbéciles que el primer trío (o cuarteto). Solo que más jóvenes.
Aparece Manuela Velasco. Menos mal. Ya se la echaba de menos.
Ahora es diabla. Se ha alienado. Bicho malo en cuerpo extraño.
Ella gana. Siempre. Hasta la victoria final.
Nota: Es cierto que en España somos de jarana, berrido y poco seso. Si algo nos caracteriza es el barullo, el bulto, el cachondeo (eso dicen, y si se comenta seguro que es cierto).
Por lo tanto, esta obra, y la primera o antecesora, podrían ser en verdad, aunque a mí no me convenzan, el retrato fiel de nuestra alma oscura y castigada, de nuestra desesperación, cansancio y tristeza, siglos de historia que nos han dejado llenos de magulladuras y negro descreimiento, de cinismo, pillaje y brutal comedia, de mentiras, miseria y agotada pesadumbre; esa fiereza sórdida, taimada y mediocre que tratamos de enmascarar, en vano, con la bulla y el alboroto, con el trapicheo al ritmo del borrego; una esencia gregaria y cobarde que nos obliga al tumulto, la muchedumbre y el común voceo. Para que no se note que tenemos mucho miedo y no sabemos dónde. Para que parezca que somos del disfrute y no del acojone.
Patrañas valientes a fuerza de puro susto.
Sin duda.