Curita cañón. Lionel Pritchard y la deportista escandinava. Agua. Yo confieso.
Comedia metafísica maravillosamente bien escrita, terriblemente autoconsciente y alusiva posmoderna, e irónica y juguetona y valiente y graciosa, y divertida brillante brogma que hace el mayor de los ridículos, de lo sublime a..., cuando se trata de poner seria o memoriosa conmemorativa y que finaliza en chapuza de (mucho) aúpa de mala manera, de padre... tenía que ser y muy señor mío.
Es mi ballet, dice la niña aferrada a la cinta de video. Eso, de situaciones/escenas como esa está llena toda la primera parte y son buenísimas, geniales, te ríes, te partes.
Pero, en cambio, cuando se ponen a recordar a la madre muerta o salen los bichos (malos), la sensación, primorosa o primordial, es la vergüenza, ajena, pobres entes o seres, tener que venir a nuestro mundo, tierra o planeta, covacha o cochiquera, a cargar con nuestros traumas mierdas familiares existenciales religiosos sin comerlo ni beberlo, nacer para eso, y luego la gente más obvia y/o básica con la vulgaridad chabacana esa de que les gusta viajar, viaje con nosotros, a mil y un lugar, acabáramos, pues miren y aprendan (algo alguna por fin puta vez) con el ejemplo de los demás, en carne más extraña que la ficción, con ello, con esa turra o matraca, calderilla, purria, nadie puede, no tiene solución posible (buena, rosario de la aurora).
¿Todo es azar o todo está escrito, el plan perfecto, los renglones torcidos de Dios del escribidor primero que les manda un libro, el libro, bobo, por error, como todo, chapucero, para que lean las soluciones a modo? Los designios caminos del señor son inescrutables, tiene las razones que la razón no entiende, trasciende, transpira, solo se trata de descifrar el código, la clave secreta, las señales o interferencias, de hermeneútica, de interpretación, de los que ven más allá de lo obvio y consabido, solo unos pocos elegidos, clarividentes, visionarios, lúcidos, confía, reza, espera, cada perrería es alegría, alegoría, es o forma parte contratante de la gracia divina, la mayoría ven una pincelada y no saben que es una de las muchas que forman el cuadro, cuestión de perspectivas y lógica no tan euclidiana.
Bueno, el mérito lo tiene, muy suyo, el de hablar batallar del/con el sentido del universo y de la nada, del hombre y Dios, del misterio abismo de nuestra existencia y de las tostadas con puré de patatas y de la hamburguesa con queso y extra de beicon y de los espaguetis y del pollo teriyaki con los recursos medios materiales, dos cojones y un palo, los palos del sombrajo, espantapájaros, propios de un teatrillo, de marionetas, de instituto, cómo ser Night, Shyamalan, una casa y unos trajes de goma o lo que sean y a comer y a beber, otra vez, siempre, con el pi pipiripipipi pi, que son dos días, con la bota de vino y la cantimplora que nos vamos al monte, a el lago.
¿Y quién es él, a qué dedica el tiempo libre? Pues a hacer cine.
Me daba cosa, palo, apuro, pena, un no sé qué que quedan balbuciendo, no intentarlo, dice Phoenix para explicar su bateo indiscriminado, a lo que salga, caiga quien caiga, toma y poco daca, absoluto, submundo, su fe en el golpe, el absurdo es solo una parte de la ignorancia, el primer movimiento del verdadero conocimiento, de eso se trata todo, ¿no?