He leído los libros de esta autora y tengo que ser sincera en decir que no me gustan. Tienen un ritmo ágil, la historia engancha, pueden ser devorados en apenas una semana, pero no están bien escritos, las situaciones que se cuentan son del todo inverosímiles y no tiene mucho sentido nada.

La serie cumple con los mismos cánones que la novela al presentar a Valeria y a sus tres amigas como mujeres independientes que viven a todo trapo en un Madrid con los precios por las nubes, pero que aún así se permiten tener piso en pleno centro y no trabajar en nada coherente.

La historia nos sitúa en Valeria, una escritora en crisis de inspiración que no quiere trabajar para poder dedicarse por entero a su novela. Esto tendría su sentido si Valeria ya hubiese escrito algo. Pero en la serie nos dicen que solo ha ganado un premio a relato corto. Y eso parece ser aliciente suficiente para que una mujer de 30 años que vive en pleno centro y está casada no quiera trabajar para ganarse el pan: un premio de relato corto.

A Valeria la acompañan en todo momento sus tres amigas. Nerea, que no tiene más trascendencia que el ser "la chica lesbiana" de la pandilla. Carmen, que en los libros tenía una talla no normativa y aquí es una sílfide y Lola, la deshinibida sexual que debe redimirse obligatoriamente sufriendo por amor en una moraleja mal traída y además desfasada: que una mujer no puede estar liberada sexualmente sin sufrir por el camino.

Sin embargo, lo más sangrante de todo es la relación que se plantea entre Valeria y Víctor, el tercero en discordia que entra con calzador a romper su matrimonio. Una relación con cero química en la pantalla, mucho más vibrante en la ficción, y que termina mal y sin desarrollo, sin profundidad emocional. Sin nada.

Porque esto es lo que deja esta serie. Un regusto a nada.