el momento épico por el que llevamos aguardando hora y media, cuando al fin llega, -la música versionando Elgar, la emoción de los soldados, el momento largamente deseado y tal- se desinfla como una magdalena con poca levadura. Y hasta hay una cierta sensación de ridículo. Porque uno espera un plano digno del Catálogo Homérico: yates, barcas y barquitos, todo el mar cubierto de buenos ingleses al rescate de sus compatriotas, que son muchos, que son cienes y cienes, que son no cuarenta mil, sino diez veces más, todos en fila ocupando las playas ansiando una ayuda que no llega. El cartél de la película: una mano que va a agarrar a otra, en una versión laica del freco de Miguel Angel, el hombre auxiliando al hombre en medio del infierno, etc., etc.

Y llegan, sí, los ingleses. Pero el plano de los rescatadores, rácano cuando menos debería serlo, sólo nos muestra una docena de barquichuelas. Una ocasión para la que el CGI estaba más que justificado. Y algo en la película no está bien del todo si su cartel dice mucho más que su momento culminante.

Dice la sabiduría wikipédica que participaron unas ochocientas embarcaciones privadas en aquel rescate (además de varios acorazados y cruceros). Vale que ese día de junio, en la realidad, llegarían de a pocos y en grupos separados, cada cual por su lado y como mejor pudieron. Bien, sí, vale. Pero el momento épico cinematográfico bien valía haber dejar de lado la exactitud histórica.

Cuatrocientos mil hombres se salvaron, dicen. Pues debían de ser pitufos.