Hasta DOS temporadas de margen le he dado a esta manida y pretenciosa serie. Es una pequeña tortura y favor que hago a algunos compañeros seguidores de esta historia -otra más- relacionada con el mundo del narcotráfco, un entorno para desarrollar historias y situaciones que además no me interesa lo más mínimo. Al contrario que True Detective, que me fascinó precisamente por sus elementos lovecraftianos y góticos.

La serie no engancha ni con cola, todo es plúmbeo. No pausado, tedioso, plúmbeo. Algunos "críticos" aún deben buscar en el diccionario la diferencia entre ambos términos antes de escribirlos.

Ahí se queda para los restos. ¿Se puede valorar positivamente en su conjunto una serie a la que, según algunos, le hace falta la paciencia de una o dos temporadas para comenzar a "rodar"?

La otra gran joya de Víctor Erice junto a "El espíritu de la colmena". Maravilla inacabada, por cierto, por polémicas con Elías Querejeta. En la línea poética y de fotografía preciosista de aquella, obra y gracia de José Luis Alcaine; maravilloso tratamiento de la luz, escenas casi pictóricas y, como es el cine de Erice, lleno de simbolismos, de largos silencios que dicen muchas cosas. También aquí está presente el drama de la guerra. La guerra, y sus recuerdos callados -Erice a veces sólo deja entreverlos- raíz de la amargura que envuelve a la familia de Estrella. Es una niña y como tal crece al margen de lo que desconoce; quiere a su madre pero vive fascinada por su padre. Él es un republicano represaliado; rompió toda relación con su padre y penó en la cárcel al acabar la guerra. Pero Agustín es, sobre todo, un misterio para ella: hombre triste, ensimismado, soporta su mundo pero vive ajeno a él. Se recluye en su desván durante horas -el desván guarda secretos y Estrella lo intuye- o desaparece por las noches ante el grito desgarrado de Julia, su madre, una maestra sin oficio depurada por el régimen. Se muestra maravillosamente el tránsito de la niñez a la adolescencia. Allí Estrella comenzará a comprender, descubrirá razones -sólo algunas- buscará respuestas.
El rostro de Icíar Bollaín, la luz y el péndulo; el plano increíble que se abre desde una silla vacía para dar con Estrella y su padre bailando en la comunión o el encuentro a solas entre ambos en el restaurante -"¿Papá, quién es Irene Ríos?" mientras suena el pasodoble- es una de las más bellas escenas del cine español.
La película se desarrolla íntegramente en el Norte de España. ¿Pero qué es entonces El Sur? El Sur es el origen, la familia. El Sur es el anhelo frustrado, la Arcadia de Agustín. El Sur también es la respuesta a las muchas preguntas que quedan en Estrella cuando acaba la película.

Varias veces se ha tratado de llevar el mito artúrico a la gran pantalla. Excalibur es en mi opinión lo mejor que se ha hecho al respecto. Digo mito, y el matiz es importante. En los últimos años se han filmado algunas películas que tratan de plasmar la hipotética raíz del mito: un caudillo celta de orígen romano en la Edad Oscura, restos de la débil romanización en tierras britanas, etcétera. Excalibur toma gran parte de las novelas de Thomas Malory "La muerte de Arturo" y aporta una estética deslumbrante y particular, más propia del siglo XIV que las rudimentarias pieles y defensas que hubiera podido llevar el auténtico Arturo en el siglo V. Pero eso no nos importa porque no es una película histórica. Versa sobre la leyenda. Los actores están correctos en sus papeles, sobresaliendo una bellísima y joven Helen Mirren como Morgana.
La estructura, estética al margen, recoge más o menos lo esencial de la leyenda artúrica: la Edad Oscura, el paganismo que comienza a extinguirse, la gestación antinatural de Arturo, la presencia de Merlín, Excalibur, la Tabla Redonda y todos los elementos conocidos.
Boorman llena la pantalla de barroquismo visual, de secuencias brutales que no se olvidan. La mística de Perceval en la búsqueda del Grial, el Oh Fortuna de Carmina Burana, que atruena y acompaña a los caballeros en la última batalla, mientras las flores renacen a su paso. La épica total. La música , impresionante, es pieza fundamental a lo largo de toda la película.
Wagner nos enseña el final. El crepúsculo de los Dioses y La muerte de Sigfrido son la banda sonora de las últimas escenas . Es el ocaso.

EL MUNDO SIGUE (Fernando Fernán Gómez, 1963)
Menos conocida por el gran público que la memorable "El viaje a ninguna parte", "El mundo sigue" es una obra maestra cuanto menos a su altura. En mi opinión es, junto a "El Extraño viaje", lo mejor que ha dirigido Fernán Gómez. Una película maltratada por la censura hasta lo indecible, que no permitió su estreno, y en un círculo reducídísimo, hasta varios años después de su filmación. Y a nadie puede extrañar cuando la ve. Increíblemente adelantada a su tiempo, de feroz crítica social -en la línea neorrealista de Surcos- Fernán Gómez retrata con implacable crudeza la moral hipócrita de la época, el aborto, el maltrato a la mujer, que SIEMPRE ha estado ahí. Gemma Cuervo y una extraordinaria Lina Canalejas son las dos hermanas que reflejan lo peor del entorno social, aun cuando sus carácteres les hacen caminar en distintas circunstancias. La primera muestra indiferencia ante los rumores y "la moral adecuada" anhela la prosperidad económica -y la consigue- a costa de lo que sea. El precio pagado le ha endurecido y se ve en la nueva relación -desalmada a veces- con su padre y su hermana. Fernán Gómez destroza con este personaje el arquetipo de mujer imperante en la época. El punto contrario es Lina Canalejas; una mujer triste, consumida en el fracaso de su matrimonio con un marido ludópata, vago y maltratador. Critica con dureza el libertinaje moral de su hermana pero ella misma aspira en varias ocasiones a lo mismo aunque bajo causa distinta y presa de la desesperación: al contrario que su hermana, ella está casada y tiene hijos. Hijos a los que apenas puede alimentar y vestir. Pero no es como el personaje de GemmaCuervo y cuando está cerca de traspasar su propia moral se viene abajo, se siente incapaz.
Todos están fantásticos pero insisto en la interpretación fabulosa de Lina Canalejas.

Pues eso, ni más ni menos. Una serie sin más pretensiones, graciosilla según quién la mire, en general vulgar, quizá con la salvedad de Javier Cámara.

Que semejante chorradilla tenga más puntuación que Cuéntame cómo pasó dice mucho del nivel del televidente en España. Afortunadamente, el tiempo pone las cosa en su sitio. De una nos acordaremos todos, de la otra ni Dios. Como 7 vidas se han hecho tropecientas.