Hacer cine sin artificios, sin masas, sin dependencia, sin permiso y sin color. Hacer cine con pasión. Hacer cine que se vomita desde una película caducada. Eso es Los ilusos. Una obra, girada de modo teatral y de título azconiano, que no sólo brota de la ilusión, sino también del ilusionismo. De aspecto gris, afrancesado y trasnochado. Con personajes con nombre. Con actores nombrados. Con una pretenciosidad surgida de la cultura mamada. Un film de a ratos, de “¿tú cuándo puedes?”, de “¿te apetece? Están las cámaras y la película. Están los actores. Están los técnicos. Están los amigos. Está el talento. Está Madrid. Están los bares de siempre. El guión no está; pero se le espera. Los ilusos versa de salir a grabar. La historia es la de siempre. La historia es mínima. Ahí está su grandeza.

De sinopsis trastornada, Los ilusos va de amigos que se juntan y de parejas que se separan. De cafés con leche y cervezas. De amores iniciáticos. De figurantes robados. Los ilusos va de un cineasta que quiere rodar su segunda película y rueda a un cineasta que quiere rodar su segunda película. De improvisar y aprovechar. De cine. De libros. De cine. De música. De cine.

Jonás Trueba Rueda. No está en la Wikipedia. Dedica a su padre Los ilusos. Jonás Trueba ha hecho su segunda película. Después de Todas las canciones hablan de mí, ha salido a rodar y a rodear una película que estaba dando vueltas. Una película de la que se estaría hablando si se hubiera realizado hace treinta años y de la que se hablará mañana. Su primera película era la película de un pequeño enamorado. Los ilusos es la de un pequeño genio. “Puede que me equivoque, pero existe un momento en la vida, solo uno, en el que somos conscientes de que somos genios o enamorados.” ¿Cómo será su tercera película? Curiosidad. A positivar mi sensación. Tuve la impresión de estar ante algo importante.

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Hollywood se autoflagela de la mano de un asimilado. Puede ser que hiciera falta que alguien venido de fuera, como Wilder con el El crepúsculo de los dioses, presentara una nueva Norma Desmond personalizada en Michael Keaton. El actor con el que últimamente nadie contaba para cosas serias, se desliza en un falso y espectacular plano secuencia acechando gigantes donde sólo hay molinos; y al revés. Un personaje que fue alguien, y ahora tiene que producirse su propia obra para intentar demostrar que es algo más que un hombre que se enfundó un traje de superhéroe muchos años atrás. Una magnífica caricatura con incontables lecturas que no deja títere con cabeza —otra expresión de origen quijotesco— y que habla de frente a la fama, la crítica, la interpretación, la verdad, la familia, las redes sociales y así hasta que uno quiera parar. Puede que Iñarritu se recree demasiado en su parte final, pero está claro que estamos ante una obra mayúscula.
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Profesor de música, talentoso pero frustrado, decide pagar todos sus infortunios con los alumnos del conservatorio donde instruye. Su fama le precede y es quizá eso lo que hace que muchos aspirantes a músicos le admiren y deseen enfrentarse a sus marciales clases magistrales. Pero claro, un sargento Hartman, por muy melódico que sea, siempre deja secuelas en sus soldados. En Whiplash nos cuentan la típica dicotomía entre duro profesor y obsesivo alumno, de una forma potente y novedosa y sin prácticamente cabida para crónicas paralelas, ovaciones grandilocuentes o conciertos fin de curso. Hablamos de música, y eso es lo único que importa desde el solo de batería del principio hasta el grandioso final: una conclusión que nos deja el debate de si el genio nace o lo hacen.

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La típica película que canta a nominación desde que te cuentan el argumento. Lo tiene todo: drama biográfico, enfermedad degenerativa, escenarios universitarios, grandes secundarios y música de orquesta que pega subidón en los momentos clave. Eddie Redmayne ya se ha adjudicado el Globo de Oro al mejor actor de drama y Johann Johansson el de mejor banda sonora. El guión suena a ya visto. Nada nuevo en Cambridge. La película es elegante y se ve, más o menos, bien. Los dos actores principales están perfectos. El problema es que entendí todo demasiado bien para hablar de Stephen Hawking: un físico teórico, astrofísico, cosmólogo y divulgador científico.

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El papelón de Benedict Cumberbatch es lo más sobresaliente de The imitation game. Un film con partes de cine de escuela, pero que parece que quiere contar demasiado. Flashbacks y flasforwards constantes te van sacando de lo que, para mí, es la parte más interesante: descifrar el código de los nazis. A varios días vista, hay un batiburrillo de narraciones en mi mente que no le deja opciones. No obstante, el nórdico director de Headhunters ha entrado con buen pie en el cine más masivo. Reseñar la fotografía —casi nominada— del español Óscar Faura.

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